tag:blogger.com,1999:blog-41169857835635206332024-03-13T03:47:10.377-07:00humeur du jour et de la nuit@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.comBlogger363125tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-32873963614257965262023-07-03T09:07:00.001-07:002023-07-03T09:07:27.094-07:00Mon coeur entre ses mains <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQyrcss4N5C0s6U-9Tpr9YkFqXwGfrgjyk9GiZ23hWtd79sWw9MzK7PvZJhra1lgqmLmm3y0rO3SZKBsWJDVso6vo6kihuyxmwJ_gwzjNAfFmINaotm84M99RR4_OUMFa45JSnZG9yVBdnOjBI3O4HO2_476r_SJh4PUqMaAlZ53qiROAUJ0hSbPP_zzlI/s4032/IMG_8567.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQyrcss4N5C0s6U-9Tpr9YkFqXwGfrgjyk9GiZ23hWtd79sWw9MzK7PvZJhra1lgqmLmm3y0rO3SZKBsWJDVso6vo6kihuyxmwJ_gwzjNAfFmINaotm84M99RR4_OUMFa45JSnZG9yVBdnOjBI3O4HO2_476r_SJh4PUqMaAlZ53qiROAUJ0hSbPP_zzlI/s320/IMG_8567.HEIC" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Françoise Pétrovitch</td></tr></tbody></table><p style="text-align: justify;">Il m'a appelé alors que j'étais en vadrouille, comme souvent, sans prévenir. Il surgit dans ma vie pour me donner des nouvelles, me raconter comment ça avance, me dire qu'il ne m'oublie pas que je suis la première sur sa liste. Je n'ai pas décroché. Il n'a pas laissé de message, il a tenté le lendemain. </p><p style="text-align: justify;">Par mail interposé avec son assistante j'ai fait savoir que je ne pouvais pas répondre, et j'ai reçu une proposition de date <a href="http://humeurdujouretdelanuit.blogspot.com/2021/09/hippocampes-et-momies.html" target="_blank">pour l'intervention</a>, pour <a href="http://humeurdujouretdelanuit.blogspot.com/2021/09/la-charge-de-hippocampes.html" target="_blank">la charge de hippocampes.</a> Rapide, il me proposait de venir dans la dizaine de jours qui suit. </p><p style="text-align: justify;">Dans ma chambre à Sarajevo, bien après l'appel à la prière je suis restée scotchée devant le mail. D'un coup, ça devenait réel, c'était proche et ensuite ce serait fini. Ensuite j'aurai un coeur qui fonctionne sans effort, ma malformation serait réparée, je serais "normale". J'ai été tentée de dire c'est trop tôt, faisons ça à la rentrée. Premier réflexe : surtout ne rien changé. J'ai laissé passer la nuit et j'ai accepté les dates, bousculé un peu mon agenda. Qu'on en finisse.</p><p style="text-align: justify;">Je suis rentrée de Sarajevo, je suis allée le voir, qu'il me raconte de nouveau de ce qu'il allait faire, comment il allait s'y prendre, qu'il me fasse le récit de la charge des hippocampes.</p><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">Ce jeune médecin chercheur est certainement un excellent médecin, pour se trouver à la tête d'une recherche pareille, il est en plus une chouette personne ce qui en fait un médecin extraordinaire. Quand il me parle, j'ai l'impression d'être unique au monde, quand il me regarde tous ces yeux sont avec moi, il n'est nulle par ailleurs. </div><div style="text-align: justify;">J'espère qu'il fait ça avec tous ses patients.</div></div><p style="text-align: justify;">Quand il parle, il écrit aussi, il dessine des schémas pour expliquer le protocole de recherche, même quand ce n'est pas nécessaire. Il prend le temps de tout, même de l'inutile, il parle lentement comme si le temps lui appartenait. Il me parle de ce qu'il lit, me pose des questions, un peu, pas trop car il sait que je n'aime pas trop raconter ma vie. C'est la première fois qu'il me demande quel âge ont mes enfants. </p><p style="text-align: justify;">Je n'ai jamais vu autant mon coeur en 3D sur son écran, en statique, en dynamique, avec les flux sanguins, avec le stent qu'il doit poser, et la simulation 3D de comment ce sera ensuite. il est fasciné par ce qu'il raconte.</p><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">Il me dit "je suis content qu'on arrive à vous faire ça". </div><div style="text-align: justify;">Je réponds "Moi aussi, je suis très contente"</div></div><div style="text-align: justify;">Lui : c'est vrai ? </div><div style="text-align: justify;">Et ses yeux brillent. Il y a un blanc. Nous sommes émus. </div><div style="text-align: justify;">Je pose des questions sur les risques, il y en a toujours, il me répond directement. J'ai le coeur qui flanche comme dans une chute. </div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">Je lui dis "si pour une raison ou pour une autre, vous n'arrivez pas à placer le stent comme il faut, et qu'il n' y a pas de danger de vie ou de mort, je vous demande de laisser tomber, vous sortez, vous ne m'envoyez pas au bloc. On re-essayera dans 6 mois ou dans 10 ans". </div><div style="text-align: justify;">Il me répond : OK. Sans discuter, avec ses grands yeux bleus.</div></div><p style="text-align: justify;">Et il a été là plus que nécessaire. Et on s'est dit plus de choses que nécessaires.</p><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">Moi : vous n'avez pas intérêt à me louper la semaine prochaine </div><div style="text-align: justify;">Lui : je prendrai le plus grand soin de votre coeur </div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">Lui, le matin de l'intervention en jean basket avant son service : vous allez bien?</div><div style="text-align: justify;">Moi : j'espère que vous allez mieux que moi</div></div><div style="text-align: justify;">Son sourire était éloquent : on se retrouve tout à l'heure.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Lui dans l'antichambre de la salle : ça va? </div><div style="text-align: justify;">Moi : je n'ai pas peur, je suis juste très émue.</div><div style="text-align: justify;">Lui : je suis content qu'on soit là. </div><div style="text-align: justify;">Sourire. </div><div style="text-align: justify;">Lui : Nous, on s'est tout dit non? Je vous retrouve de l'autre côté.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Et effectivement, il était de l'autre côté et, pendant que toute l'équipe s'agitait autour de moi, pour la perfusion, les électrodes, le masque l'endormissement, il était debout, directement dans mon champ de vision et me regardait sans sourire, juste là. Ce médecin me fera pleurer d'émotion.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Evidemment il est passé dans ma chambre, dans l'après midi, lui entre deux interventions avec sa tenue de bloc, sa charlotte et ses crocs jaunes, et moi entre deux somnolences, encore sous le coup du cocktail ketamine et autres produits anesthésiques. </div><div style="text-align: justify;">Moi, heureuse de le voir : je suis très contente de vous </div><div style="text-align: justify;">Lui s'approche et me tape dans la main, paume contre paume, finies les mesures covid : tout s'est bien passé, comme à la simulation, sans accrocs. </div><div style="text-align: justify;">Nous étions deux héros après une grande aventure </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">J'éprouve de la gratitude pour ce médecin, de m'avoir emmener là, sur cette intervention avec aussi peu d'appréhension, autant de confiance, sur un truc aussi expérimental.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Il m'a dit "tout doux la semaine qui suit". Il sait à qui il parle : pas de jogging, pas de yoga pas de Pilates, pas de voyages en avion. "restez tranquille, vous repartirez la semaine suivante". Je l'ai écouté.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mon coeur entre ses mains. </div><div style="text-align: justify;">De bonnes mains. Le charmeur d'hippocampes a de bonnes mains et un bon coeur.</div><div style="text-align: justify;">Quand j'aime une fois, j'aime pour toujours. </div><div style="text-align: justify;">Et comme il m'en a fait un coeur costaud, réparé pour durer, ça va durer longtemps.</div><p style="text-align: justify;"><br /></p><p><br /></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-36933860855362035092023-03-02T08:07:00.002-08:002023-03-02T08:07:24.492-08:00Je vous ai déjà parlé de mon voisin?* - Episode #5<p><span style="font-family: "Avenir Book"; text-align: justify;">Je me suis longtemps demandé ce qu’il lui était arrivé. Tout en me disant que je ne saurai jamais.</span><span style="font-family: "Avenir Book"; text-align: justify;"> </span></p><style class="WebKit-mso-list-quirks-style">
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</style><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Dans les semaines qui suivirent, des camionnettes blanches aveugles ont souvent été garées dans la rue. Celles avec des petites cheminées sur les toits pour l’aération, celles sans identification précise, celles qu’on voit dans les films policiers. Je regardais les plaques d’immatriculation, que j’oubliais d’une fois sur l’autre, incapable de savoir avec certitude si c’était les mêmes camionnettes qui revenaient semaine après semaine. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Au bout de quelques mois, elles ont été remplacées par des gars qui attendaient dans des voitures. Jamais la même voiture, mais toujours le même genre de gars. Garés souvent en amont de la porte de son immeuble, le genre patient qui n’a pas les yeux sur son smartphone, le genre qu’on remarque à peine. Un soir ils étaient deux, ils ont tellement fumé qu’au matin il y avait un tas de mégots de chaque côté de leurs portières, ce qui est étonnant car ils ont bien rangés leur déchets de King Burger dans les sacs papiers qu’ils ont mis dans la poubelle jaune. Je les ai vus de ma fenêtre. Et puis, comme Mister Weed, ils ont disparu. Le petit cyprès aussi, puis le panneau A VENDRE.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Je l’ai guetté longtemps, au bout de la rue, sur les scooters qui passaient. Je croyais avoir renoncé avec les mois qui passaient mais je me surprenais à scruter les gars au bout de la rue.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Un soir d’été, nous marchions mon iMari et mes iAdos vers chez des copains pour un barbecue et j’ai cru le voir, de dos, de loin, avec les gars du bout de la rue, ceux qui ne boivent que du café mais ne fument pas que des cigarettes.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Regardez c’est Mister Weed !<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Non 8 c’est pas lui, si ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Ce gars était un peu plus gros, et surtout il avait un tatouage sur l’avant-bras droit, à l’intérieur. Un tatouage de flingue. Je ne me rappelais pas de ce tatouage, mais l’avais-je déjà vu en manches courtes ? Je n’étais pas certaine que ce soit lui, nous n’avons pas pris la passerelle ce soir-là, nous avons descendu la rue, pour bien passer devant le rassemblement des gars du bout de la rue. Je dévisageais mon suspect. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">J’ai lâché mon groupe familial, j’ai traversé la rue, et j’ai foncé au milieu du groupe des gars du bout de la rue et me suis campé devant lui. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Au milieu des gars du bout de la rue. Ceux qui ne fument pas que des cigarettes et qui en vendent aussi. Les peu recommandables gars du bout de la rue<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Oh ! vous êtes revenu ! Je suis contente de vous voir !<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Bonjour ! moi aussi je suis content de vous voir<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Vous allez bien ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Oui ça va et vous ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Oui oui, ah je me suis fait du souci pour vous !<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Je vous remercie<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Vous me promettez que vous allez bien ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Oui, je vous le promets<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Alors bonne soirée, à bientôt.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Et je suis partie. Mon iFamille m’attendait sur le trottoir opposé, un peu éberluée, mais habituée aussi à mes frasques. Je n’ai aucun souvenir de ceux qui étaient avec lui, de leur tête, de leur réaction. A cet instant précis, ils n’étaient pas là, le monde n’existait pas, il y avait juste Mister Weed qui était revenu avec un nouveau tatouage de flingue sur l’avant bras. L’été commençait bien, je pouvais arrêter de me poser des questions.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">La semaine suivante, j’allais à pied faire des courses en pleine après-midi. C’est lui qui m’a vue, qui a levé le bras et a traversé pour venir me parler. Mon iAdo passait en vélo.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Il a bien grandi hein !<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Mmh mmh <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Ca m’a fait plaisir que vous inquiétiez de moi<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Je doute qu’il utilise le passé simple, la phrase est certainement inexacte, mais l’idée est la bonne. Comme le reste de la conversation. Je ne sais jamais exactement ce qu’il me dit, et pourtant il me parle, et je réponds, je suis, j’arrive à poser des questions. Obtenir des réponses c’est autre chose, mais nous dialoguons. Je ressors de ces échanges avec une impression de m’être dédoublée et de ne pas savoir ce qu’il m’a raconté exactement. Ni dans quel ordre.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Vous n’habitez plus là du coup ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Ben non, après ce qui s’est passé, je préfère quitter le quartier<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->C’est vous qui avez mis en vente ? Il est à vous l’appart ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span>On l’a mis en vente, il est à la famille, on n’est plus à l’aise là. Je sais que j’ai fait des bêtises, alors là j’essaie de faire les choses bien. Je suis sage, il faut que je trouve un travail m’a dit mon avocat. J’ai pris un avocat.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Vous avez bien fait de prendre mon avocat. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span>Là je suis entre deux, mon avocat m’a dit que j’allais y retourner certainement, mais en attendant je dois Me tenir bien. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Vous étiez en prison ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Je crois qu’il a dit oui, ou qu’il a hoché la tête. Il n’y avait aucun doute sur l’endroit où il était.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Je suis désolé pour le bordel que ça a mis dans la rue toute cette histoire.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->C’est surtout pour vous que c’est embêtant. Et Dounia ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Ils l’ont tuée direct. Le jour même. Ça c’est dégueulasse<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Il est vraiment triste ; sur la prison il ne dit pas grand-chose, mais Dounia ça l’émeut. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">En même temps, Dounia c’est un chien d’attaque, le jour de l’arrestation j’imagine qu’ils n’ont pris aucun risque quand le chien a du commencer à s’agiter.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->J’ai fait des bêtises, je sais, j’assume<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Quelles genres de bêtises ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Vous avez pas suivi ? C’était aux infos, dans le journal, à la télé …<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Non, je ne regarde pas la télé et les journaux…<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Et là, je reconstitue l’histoire entre ce qu’il m’a dit et ce que j’ai fini par trouver sur internet dans quelques lignes d’actualité.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Ben c’est le dealer de Laplace qui s’est fait choper et qui m’a balancé pour s’en sortir. Sa copine fait du ménage chez moi et du coup il m’a balancé. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">L’article dans le Parisien raconte qu’il y a effectivement eu dénonciation. Les bêtises se comptent en kilos d’herbe et de cannabis, plusieurs dizaines - suffisamment pour avoir des graines gratuites dit le site de référence (à partir de 50 kg), de la cocaïne aussi et surtout des armes. Elles se comptent sur les doigts d’une main, mais elles sont plusieurs, dont une lourde.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Le déploiement des forces en octobre dernier, leur nombre, leur équipement, la durée de l’intervention impliquait déjà que ce n’était pas l’arrestation d’un « gars du bout de la rue ». Les armes racontent aussi une autre histoire. Il ne m’a pas parlé des armes, ni de la drogue, il n’a pas prononcé le mot prison. J’ai du lui dire que là-bas il pourrait passer son permis. Nous avons parlé longtemps, lui surtout, ses histoires ubuesques.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Nous nous sommes souhaités une bonne soirée, il faisait beau et chaud. Ensuite, c’était les vacances, puis la rentrée. L’appartement a été vendu. Je ne l’ai plus revu. Si je devais demander de ses nouvelles aux gars du bout de la rue, il faudrait que je parle du « papa de Dounia ». Je ne sais même pas comment il s’appelle. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Je le guette encore au bout de la rue, ou sur la petite place, même si je sais qu’il n’y sera plus. Il est là où son avocat lui avait dit qu’il retournerait. </p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Je le regrette et parfois j’ai l’impression qu’il me manque. <o:p></o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-21091236304572415312023-02-20T12:49:00.003-08:002023-02-20T12:49:41.058-08:00Je vous ai déjà parlé de mon voisin?* - Episode #4<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><span style="text-align: justify;">Je pars pour Nice quelques jours après. Nous sommes un lundi, chaleur de canicule malgré la fin d’après-midi, ça n’empêche pas les gars du bout de la rue d’être là avec leur survêtement noir et leur maillot sombre. Nombre de voitures sont mal garées gênent le passage, portières ouvertes sur le trottoir avec la climatisation à fond, sans compter les transats installés à l’ombre du trottoir.</span><span style="text-align: justify;"> </span></span></p><span style="font-family: inherit;"><style class="WebKit-mso-list-quirks-style">
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</style></span><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;"><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Mister Weed est en grande discussion avec deux des piliers du coin. Celui avec ses chaussettes blanches et les rayures bleu blanc rouge, sa banane et ses dents de travers, et l’autre plus épais plus vieux le visage avec été comme hiver sa doudoune sans manche. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Soit je descends du trottoir et fais le tour des voitures garées, soit je passe au milieu de la discussion et les gars vont devoir se décaler. Ils me voient arriver, se décalent, deux d’un côté un de l’autre. Je souris vaguement à Mister Weed et je passe.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: inherit;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Ça marche toujours pour les courgettes ?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Sorti de nulle part. Je m’arrête, me retourne, lui souris<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: inherit;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Oui bien sûr !<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: inherit;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Ma mère va faire le couscous alors c’est bien des courgettes dedans.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18pt;"><span style="font-family: inherit;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Oui surement. Je ne suis pas là ce soir, mais Tom est à la maison, allez sonner il vous donnera des courgettes, je le préviens.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Les courgettes ne sont le nom de code de rien du tout. Ce sont littéralement des courgettes. J’avais très envie de le préciser pour les gars du bout de la rue. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Les courgettes sont des courgettes, et je suis bien ce que j’ai l’air d’être : une vieille bourgeoise de banlieue, bien habillée qui va prendre son Orlyval. Mister Weed est mon voisin. Uniquement mon voisin, à qui je donne des courgettes.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">J’ai prévenu mon homme. Mister Weed n’est pas passé ce soir-là. Je l’ai guetté les jours suivants, on était fin juillet, il a du partir pour les Pyrénées, toujours sans son permis de conduire. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Il rentre tard cet été-là. Encore plus que l’année précédente. J’ai l‘impression de ne pas l’avoir vu avant fin septembre. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Et puis un soir d’octobre, à l’heure de préparer le repas, depuis la fenêtre de ma cuisine je vois deux personnes remonter la rue à pied, sur la voie, à contre sens, bien au milieu de la voie voiture. Je ne peux pas m’empêcher de penser que ce n’est pas prudent. Leur maman ne leur a donc rien appris ?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Mais quand je vois leur dos, ce n’est plus la même inquiétude. Ces gens sont armés, un bon gros flingue coincé dans la ceinture. Ils sortent un brassard en marchant. Ce sont des flics.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Et là c’est le show qui commence. Le déploiement des forces de l’ordre. Chacun des mots prend tout son sens. Ils sont très nombreux autour de l’immeuble des mandarins.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Deux camions blindés sont garés à un bout de la rue, et de l’autre plusieurs voitures banalisées, des personnes en civils, des hommes et des femmes, tous bien équipés. De loin on pourrait les prendre pour vous et moi. Ou plutôt pas moi. Plutôt des caïds d’ailleurs que des gens bien sous tous rapports. Ils ont plus d’une vingtaine, et plus encore dans la soirée.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Ca va durer toute la nuit et jusqu’au lendemain en début d’après-midi. Une valse de banalisés armés, de véhicules blindés, de chiens, d’allers et venues dans le hall de l’immeuble de la cage rouge des mandarins. Ils sont rentrés avec une énorme malle, longue et noire qu’ils portaient à deux, on a entendu du bruit qu’on n’a pas reconnu. On a vu des très jeunes adolescents se cacher dans le parc et filmer la scène avec leur portable, grimper sur le pilier du portail du parc pour voir sans être vus, avec l’agilité des félins, et la discrétion des guetteurs. Ils sont restés la soirée dans l’ombre du parc à épier ce qu’il se passait, que nous regardions aussi sans comprendre. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Pas de sirène, pas de gyrophares. Quelques passages de voitures dans la rue, des passants. Une circulation presque normale, les flics en plus. Mon homme me dit avoir vu Mister Weed dans le hall, de l’immeuble qui parlait fort et n’était pas content. On n’a pas entendu Dounia aboyer. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Après ce soir-là d’Octobre, les volets roulants ont été définitivement baissés et on n’a plus revu Mister Weed. Je me demandais où était son chien, en espérant qu’elle n’était pas restée enfermée dans l’appartement.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Plusieurs mois après, un panneau A VENDRE est apparu. Il a été enlevé la semaine dernière, avec les arbustes morts.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Mon homme s’est rappelé alors une descente de police il y a quelques années un matin un peu avant 7h quand il partait travailler en voiture. C’était il y a longtemps, un mercredi puisqu’il avait la voiture, bien avant qu’on parle de permis de conduire et de Pyrénées. Il se rappelait les ombres furtives autour de la porte de l’immeuble, les brassards orange, et le fait qu’ensuite on ne l’a plus vu pendant quelques temps. C’était une époque où il n’avait pas encore son scooter, où nos enfants étaient trop petits pour circuler tout seul, et où je ne saurai dire quand je l’avais croisé pour la dernière fois. Nous n’avions pas encore de courgettes, mais il devait déjà avoir des graines.</span><o:p></o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-9501176120809730112023-01-28T09:32:00.000-08:002023-01-28T09:32:04.836-08:00Je vous ai déjà parlé de mon voisin?* - Episode #3<p> <span style="font-family: "Avenir Book"; text-align: justify;">#3</span></p><style class="WebKit-mso-list-quirks-style">
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</style><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Kosher Choco Kush. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Ça fait rond dans la bouche. Comme un truc à sucer, à laisser fondre tout en le roulant entre la langue et le palais.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Il était une heure du matin, il faisait chaud, il nous parlait de ses oiseaux après m’avoir donné des graines. Puis il a parlé de son voisin d’en face, la maison du même côté que la nôtre.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">De la cour, je voyais son entrée, un meuble à étagères, rempli de mangas de haut en bas. Je ne l’imaginais pas lire. Mais est- ce que je l’imagine dans sa vie ? Je ne sais rien de sa vie, sauf son chien, ses maillots de foot, ses claquettes l’été, et le permis qu’il n’a pas. Je ne devrais pas être surprise des mangas, s’il vend des figurines en ligne. Il en vend peut-être vraiment, des figurines je veux dire.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Il ne l’aime pas, le voisin d’en face :<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Il ne dit jamais bonjour. Et il a une drôle de façon de s’adresser aux gens.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Ah bon ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Une fois il avait fermé sa voiture avec les clés dedans. Vous savez sa Mini, celle dont il prend tant soin. Il avait qu’à en prendre plus soin et pas enfermer ses clés dedans.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Je sais qu’il aime sa Mini. Je me suis retrouvée un jour avec un petit mot sur mon parebrise « vu le grand âge de ma voiture, pourriez-vous y aller avec plus de douceur quand vous vous garez ? ».<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">C’était l’époque où j’emmenais encore les enfants à l’école primaire, tous les jours en voiture. Je repassais à la maison vers 8h30, à une heure d’affluence dans la rue, à l’heure où les parents cherchent à faire juste un stop pour poser leurs petits à la crèche, où ceux qui prennent le RER sans payer le parking veulent se poser en zone verte, et où les vieux qui ont rendez-vous au centre de santé roulent à moins de 10km/heure. Et moi, pressée de me garer et de repartir travailler en scooter. Une période stressante, speed où le temps était le Graal et je n’en avais pas à moi. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Heureusement, j’étais une as du créneau - côté droit en particulier, (je le suis toujours), et je savais me glisser dans des espaces étroits « à la Parisienne », en poussant un peu les pare-chocs des voitures stationnées devant et derrière. Sa Mini souvent. Sa grande Dame. Il m’avait observée depuis sa fenêtre. Mister Weed aussi sûrement, mais pas aux mêmes heures<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Mister Weed se marre encore, mais doux amer<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Il est venu me voir et il m’a dit « vous pourriez m’aider à ouvrir ma voiture ? les gens comme vous savent faire ça non ? » Ça veut dire quoi les gens comme moi ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Je voyais bien la scène. Je me voyais aussi ouvrir la portière de la Mini en faisant glisser un cintre le long de la fenêtre. Je ne sais pas si les gens comme lui savent faire, mais moi je l’ai déjà fait, pas sur une Mini mais sur une 205, il y a longtemps.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Les gens comme moi ! Qu’il se débrouille et laisse les gens comme moi en dehors de ça.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Il n’a probablement pas dit débrouille, il est plus vindicatif. Il souffle par le nez, plus dédaigneux qu’en colère.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->C’est pas un mec bien celui-là. L’autre jour il a interpellé le nouveau voisin, vous savez celui avec les volets bleus qui fait de travaux. Depuis sa fenêtre, il lui a crié dessus en disant que lui et ses ouvriers étrangers faisaient trop de bruit, qu’ils faisaient du sale boulot avec les gravats dans la rue, qu’il allait en parler au patron, <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Il n’a probablement pas dit non plus « ouvriers étrangers » mais une expression similaire sans ambiguïté sur la nationalité des ouvriers en question. Ce n’était plus des « gens comme vous », on avait changé de continent.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Nous écoutons. C’est tranche vie, il ne s’arrête plus.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Sauf qu’en fait, ce qu’il savait pas c’est qu’il s’adressait au propriétaire.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Il rit. Moi moins. Découvrir cet autre voisin sous ses aspects peu reluisants ne me fait pas plaisir. Pendant le confinement, on avait un peu sympathisé avec celui-là, en se parlant de jardin à jardin : nous sur le toit de notre cabane à cultiver nos légumes et lui sur son échelle à tailler ses arbres. Il cherchait des plans de fraisiers, et nous des aiguilles à tricoter. Je lui avais donné un tuyau pour en acheter et il nous ait prêté des aiguilles à tricoter - grandes en bois, joliment assorties qui servaient de décoration dans son salon On les lui a rendues depuis, une fois qu’on a pu en acheter.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Mister Weed en connait un bout sur les habitants de son quartier. C’est certainement une compétence liée à son métier. Ne serait-ce qu’en disant bonjour, je suis du bon côté, du côté celles et ceux qui sont polis, ou alors des « gens comme vous » aussi peut être.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Je ne sais plus de quoi il nous parle encore un moment, J’insiste avec mes courgettes, je veux m’en débarrasser et je suis à court de relances. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Le plus dur reste à venir, germination, plantation récolte. Il y a trois graines, délicatement emballées et des instructions précises pour les planter. Avec mes mains vertes, je ne vais pas m’y risquer, quelqu’un de plus jardinier que moi s’y mettra. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Nous avons fini par rentrer chez nous, lui repartait en promenade avec Dounia, sa journée venait de commencer, nous notre lit nous attendait. En tout discrétion, il nous a crié depuis l’autre côté de la rue « surtout vous ne dites rien hein ? ».<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Rassurez-vous on ne dira rien .<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">J’ai eu cinquante ans, ce jour-là, et des graines. Il ne le sait pas, mais c’est un très beau cadeau d’anniversaire.<o:p></o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-58959657884041972942023-01-27T10:06:00.007-08:002023-03-08T09:08:32.328-08:00Une histoire de contacts<p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjNLAulvjdpGpAMkL7lsJY6tcrVT3b9oqa8cBEvYlc2xIMdsQuuWDgFlMOF6FvuqyiBccBUqrew-O7bRbe5xDhLUv3QrTfYzNQqIH-4byBBRka_-mt19dV2WU85vwIdsh1d8Ftno9y22aAQVQnB8ZNmSdWUnJRnFyOuhRTPTOoS5XPhlAmV10ib9SuEA/s1600/Johnny-Clegg-Savuka.png" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span style="font-family: inherit;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="1600" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjNLAulvjdpGpAMkL7lsJY6tcrVT3b9oqa8cBEvYlc2xIMdsQuuWDgFlMOF6FvuqyiBccBUqrew-O7bRbe5xDhLUv3QrTfYzNQqIH-4byBBRka_-mt19dV2WU85vwIdsh1d8Ftno9y22aAQVQnB8ZNmSdWUnJRnFyOuhRTPTOoS5XPhlAmV10ib9SuEA/w400-h225/Johnny-Clegg-Savuka.png" width="400" /></span></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;">Johnny Clegg et le souvenir des épaules de l'autre</span></td></tr></tbody></table><p></p><p><span style="font-family: inherit;"><span>Il n’est pas nécessaire de bien me connaitre pour savoir que je n’aime pas trop les bises, les mains sur les épaules, les embrassades en général, bref toutes démonstrations tactiles, autres que ceux de mon cercle très proches c’est à dire mon iFamille. Longtemps, j’ai reculé quand on s’approchait pour me dire bonjour, je me suis raidie dès qu’on me touchait. Je ne dis pas que cela ne m’arrive plus, je dis jusque que cela m’arrive moins souvent. Je tends la main quand les gens s’approchent, même les femmes, ce qui surprend toujours un peu ceux que je rencontre pour la première fois.</span><span> </span></span></p><span style="font-family: inherit;"><style class="WebKit-mso-list-quirks-style">
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</style></span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Et le Covid est passé par là (j’adore !), je passe maintenant pour une hygiéniste, comme beaucoup, ce qui masque mon appréhension d’être approchée de trop près. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">C’est un réflexe, que j’ai beau savoir inadapté dans beaucoup de cas voire antisocial, je crois qu’avec les années je l’aime trop pour l’abandonner là, pour y renoncer. C’est qui j’ai été, qui je suis encore parfois, et qui j’aime être. Autre chose serait me trahir en partie.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Il y a quelques un de mes proches ami·es qui n’hésitent pas ou peu, voire jamais et qui font comme si j’étais normale, et qui me prennent dans leur bras à la première occasion. Ça me coupe toujours le souffle et dès que ça dure un </span>peu, <span style="font-family: inherit;">c’est désagréable. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Je pourrais faire une chronologie précise de ces moments tellement ils sont rares, et me restent étrangers. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">De cet ami que j’ai retrouvé après des années et qui m’a tenue dans ces bras sur une route de montagne, de nuit quand nous nous sommes croisés en voiture, un temps, qui m’a semblé toute la durée de la nuit. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">De celui qui me tenait la main en regardant le ciel étoilé l’été. De mon iMari – quand on ne savait même pas qu’il le serait un jour ni i ni Mari) qui m’a installée sur ses genoux lors d’une fête.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Cet autre, qui assis à côté de moi m’a demandé « est -e que je peux m’approcher ? ».<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">De ces gens qui osent ou ont osé être si familiers si proches de moi. Comme un privilège que j’accorde. Malgré moi.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Et l’autre jour, au détour d’une réflexion sur le sujet, m’est revenu un souvenir, qui a toute sa place dans la chronologie et qui pourtant avait glissé du tableau.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Quand j’étais au lycée dans les Hautes Alpes, j’écoutais Johnny Clegg. J’avais son 33 tours (que j’ai toujours), nous étions plusieurs à mettre de pièces dans le jukebox du Bar le Lyon pour entendre Scatterlings of Africa ou Asimbonanga. Quand Johnny Clegg a fait sa tournée mondiale et qu’il est passé à Grenoble - c’était la salle de concert la plus proche à l’époque – j’ai fait le siège de mes parents qui m’y ont emmenée à la condition d'y emmener mon frère. J’aurai dit oui à presque n’importe quoi pour ce concert.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">J’y ai retrouvé deux copains du lycée, et le frère de l’un deux. Les frères étaient la condition parentale pour ce concert apparemment. C’était deux bons copains, on passait beaucoup de temps ensemble, on skiait aussi le week-end. Et donc, comme c’était des potes, on ne s’embrassait pas pour se dire bonjour par exemple. J’étais en classe avec l’un, je faisais les maths et la physique, lui me prêtait des livres, car il avait les moyens d’en acheter plein. Il était grand, bien taillé, comme un rugbyman, ce qu'il était le </span>week-end. <span style="font-family: inherit;"> Je n’étais pas très haute, peut-être un peu moins qu’aujourd’hui. Dans la fosse, en concert je ne voyais pas grand-chose. A la première chanson, il s’est penché vers moi « tu le vois ? ». Bof, j’ai du répondre. Et avant que j’ai réagi, il m’avait mise sur ses épaules. Il m’avait attrapée, portée, installée comme un enfant, sur ses épaules. Il me tenait les jambes pour que je sois équilibrée. </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Et j’ai passé le concert là haut. Tout le concert. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Comment j’ai pu me laisser porter comme ça pendant si longtemps ? Assise sur ses épaules, avec ses mains sur mes genoux ? C’est un mystère. Je me rappelle très bien de Johnny Clegg, de son visage, de son energie, de ses danses. Je ne me rappelle pas du contact des épaules de mon ami. Je me rappelle de ses mains, sur mes chevilles, mes mollets ou mes genoux. Elles étaient belles. Je me rappelle de sa sueur sur le visage quand je me suis penchée : « descends moi, c’est bon, j’ai vu ». </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">Et il me répondait "non", en donnant un coup de buste qui me replaçait droite. <o:p></o:p></span></p><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Comment j’ai pu tolérer ça, je me le demande encore. </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Johnny Clegg est la réponse, certainement. </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Je devais être en confiance avec ce gars. </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Si je devais le croiser aujourd’hui, je lui dois des remerciements, pour l’expérience. </span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">De la possibilité qu’il m’a donnée à 16 ans de tester la proximité et d’en sortir indemne.</span></div><p class="MsoNormal"><span style="font-family: inherit;">J’ai désormais associé Johnny Clegg avec les épaules et les mains de ce gars. C’est la moindre reconnaissance que je peux lui faire.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: inherit;"> </span></o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-82765026637756448492022-10-25T07:56:00.002-07:002022-10-25T07:56:08.369-07:00Je vous ai déjà parlé de mon voisin?* - Episode #2<p><span style="font-family: "Avenir Book"; text-align: justify;">L’année d’après, en juillet on retape un appartement à deux rues de chez nous. On quitte la maison tôt en habit de peinture, on rentre tard sales et fatigués. Ce ne sont pas ses horaires, on le croise peu, on ne peut pas parler du permis et des Pyrénées Si on me demandait, je dirais que c’est un noctambule, qu’il dort jusqu’en milieu d’après-midi et que sa journée commence vers 17h. Nous sommes quasiment en opposition de phase.</span></p><style class="WebKit-mso-list-quirks-style">
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</style><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">C’est mon anniversaire, un soir on se lave et en ressort au restaurant après notre journée de travaux. Diner, bons vins, dernier métro. Il fait chaud, clair de lune, Mister Weed est sous son arbre à minuit passé. On échange nos bonsoirs, vu mon état de fatigue je ne suis pas très encline à engager une conversation ubuesque sur son permis de conduire. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Et ce soir là, la conversation pris une tout autre tournure. Alors qu’on l’avait déjà dépassé, il nous dit <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Je vous ai déjà parlé de mon chien ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Moi : euh non .<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Circonspecte. Une conversation sur le chien, qu’est-ce qu’on peut dire sur un chien ? Qu’est-ce que moi je peux dire sur un chien ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Qui me connait ne serait-ce qu’un peu, sait que les animaux ne sont pas ma tasse de thé. Je supprime tous les comptes Instagram qui un jour, une fois publie une photo de chat, je ne trouve aucun animal « mignon », j’ai à peine du respect pour les souris qui me narguent quand elles courent dans ma maison.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Elle s’appelle Dounia. Elle est très sympa, mais elle n’aime pas du tout qu’on la caresse<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Ah <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Ne tendez jamais la main vers elle, elle n’aime pas ça, elle pourrait vous mordre.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Tu parles, Dounia c’est un chien d’attaque. Je n’y connais pas grand-chose en race de chiens, mais je reconnais un chien d’attaque. Aucun risque que je tende la main pour la caresser même quand elle porte son maillot du PSG.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Il nous parle de Dounia, qui a fait une grossesse nerveuse, qui aime jouer, d’ailleurs elle a plein de jouets à la maison… Dounia n’a pas fait que des grossesses nerveuses, j’avais surpris une conversation entre Mister Weed et une jeune femme qui lui achetait un chiot.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Il se passe de choses dans ma rue.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Je lui demande comment lui il va, s’il a repris le boulot depuis que le Covid est terminé. J’essaie d’éviter de parler permis de conduire. Il va bien , mais il n’a pas repris, il a laissé tomber<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Vous faisiez quoi ? <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Moi toujours curieuse de la vie des gens<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Je travaillais au Stade de France, la sécurité, avec Dounia. Mais ça me saoule, j’ai pas repris<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Et vous faites quoi alors ? <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Il est minuit mais pour une fois qu’on évite le scooter, le permis et les Pyrènées, je me lance.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Je vends des trucs sur internet <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Quoi comme trucs ? <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Des antiquités, des figurines.. Vous aimez les figurines ? J’en ai toute une collection, je vous montre si vous voulez.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Non moi les figurines ca m’intéresse pas. Mais si vous avez des graines de cannabis, ça je veux bien <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">C’est sorti presque tout seul, fluide dans la conversation Depuis combien d’années je rêvais de lui demander ça ? J’y étais enfin arrivée ! Un peu comme un mot sophistiqué qu’on a hâte de placer dans la conversation. Un peu comme j’avais placé à 20 ans Umweltverschmutzung dans la conversation avec les Allemands (beaux gars) rencontrés sur la plage. J’avais un tonnerre d’applaudissements intérieurs, la danse de la victoire dans ma tête avec pow wow intégrés . Mon homme à côté n’en croyait pas ses oreilles et se marrait.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->oui j’en ai. Venez je vous les donne.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Et le voilà qui se lève pour se diriger chez lui. Pas du tout surpris de la demande. Entre les Antiquités et les figurines, il était normal que je lui demande des graines. Après nos conversations sur le permis de conduire, j’aurai compris qu’il soit surpris. Mister Weed est un homme qui ne se laisse pas décontenancer.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Attendez, je n’ai pas de sous, je vais en chercher à la maison.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Non non, je vous les donne. D’ailleurs, je les ai eu gratuit.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">A ce stade, je n’ai pas cherché à savoir ce que « gratuit » voulait dire : <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Ça m’embête que vous les donniez. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Je vous dis que ça me fait plaisir. J’en fais rien de ces graines.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Je vous donne des courgettes alors échange. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Juillet, mois des courgettes. Je sature : soupe froide, sautées, gratins, grillées… autant les échanger contre des graines.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Ben non, j’ai pas de copine pour les cuisiner <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Il va me fâcher avec son machisme basique<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Un grand garçon comme vous (c’est une expression qui lui va bien), vous devriez apprendre c’est facile de cuisiner des courgettes <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Vous aimez les mandarins ? <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Il faut vraiment suivre la conversation avec Mister Weed. Entre temps, on l’avait suivi dans son hall d’immeuble et il nous entrainait dans la cour intérieure. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Regardez j’en ai plein. Vous en voulez pas quelques uns ? Ils se sont beaucoup reproduits, j’en ai trop, ils se gênent.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">De mémoire, il y en avait dix-sept dans l’immense cage rouge qui trônait dans la cour. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Les voisins se plaignent un peu ça fait du bruit. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">On a regardé les mandarins pendant qu’il allait dans son appartement et revenait avec 2 pots en plastique. Il m a tendu les deux : <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Lesquelles vous voulez ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">Deux jolis noms, presque des haikus. De la poésie avant la récolte.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->J’y connais rien, vous me conseillez quoi ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;"><!--[if !supportLists]-->-<span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal; line-height: normal;"> </span><!--[endif]-->Je ne sais pas en fait, j’y connais rien non plus.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-size: medium;">J’ai pris celui qui sonnait le mieux à mon oreille. <o:p></o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-88658757845970442072022-10-18T02:12:00.003-07:002022-10-18T02:13:07.291-07:00Je vous ai déjà parlé de mon voisin?* - Episode #1<p><span style="font-family: "Avenir Book"; text-align: justify;">Il a toujours été là. Aussi loin que je me souvienne il a toujours habité dans ma rue. Sur le trottoir d’en-face, un peu en décalé le premier immeuble après la maison rose. L’appartement a du être vendu, il n’y a plus le panneau bleu et jaune A VENDRE devant.</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">De toute façon, depuis la descente de police il y a maintenant un an, il n’habitait plus là. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Il y a une douzaine d’années quand on a aménagé dans la rue, il était déjà là. Il me semblait jeune, il m’a toujours semblé jeune. J’ai appris en lisant l’article dans le Parisien qu’il a 39 ans quand il s’est fait arrêté. Il fête ses quarante ans cette année. Dans ma tête je le pense jeune, mais à 40 ans on ne l’est plus tout à fait, même si on roule sur un scooter plein d’autocollants, même si on n’a toujours pas son permis de conduire.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Il a pris des années comme nous, il s’est empâté comme nous, il a des nouveaux tatouages (pas comme nous) surtout depuis son arrestation. Un grand qui occupe presque tout l’intérieur de son avant-bras droit : un flingue. J’ai l’impression de l’avoir toujours vu promené son chien dans la rue, avec son survêtement sans forme, ses maillots de foot, et le T-shirt du PSG pour le chien. On s’est toujours dit bonjour de loin, d’un trottoir à l’autre, d’un signe de tête. C’était déjà plus que d’autres dans la même rue.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Son appartement était situé au rez de chaussée, les fenêtres donnent sur la rue, protégés par des barres et les volets roulants ne sont jamais ouverts en grand, au mieux, ouverts au tiers de la hauteur. Après la descente de police, les volets sont définitivement restés fermés, les deux arbustes dans les pots qui végétaient sur le rebord de la fenêtre ont séché sur pied. Ils ont ensuite disparu avec le panneau A VENDRE.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Je ne sais plus à quand on a remarqué que des gens tapaient à sa fenêtre, puis rentraient dans le hall de l’immeuble, ne restaient pas longtemps et repartaient vers le RER. Des jeunes surtout, de toute classe sociale. Pas du quartier. Sans que ce soit un défilé incessant, suffisamment régulièrement pour qu’on le remarque et qu’un jour notre fille le prénomme Mister Weed.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Le nom lui est resté. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Le va et vient a la fenêtre s’est arrêté sans qu’on le remarque cette fois. Avec le recul, il a été couplé à la croissance des gars qui squattent à la sortie du RER, sur les marches de la station et les tables hautes dehors du café d’en face. Il a coïncidé aussi avec le changement de propriétaire du café. Des chinois l’ont repris, les habitants du quartier l'ont déserté, des nouveaux gars se sont installés, en bande, sur des chaises pliables, tous carburant au café, jamais d’alcool à l’horizon même en fin de journée, ils fument c’est tout. Le soir, quand on passe, ça ne sent ni la bière ni le pastis.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Et on l’a vu plus souvent au bout de la rue à la station de RER, ou sur le banc à l’angle chez lui, assis à l’ombre de l’arbre jouant avec son chien. On l’a vu aussi sillonnant le quartier avec son scooter. Il nous faisait rire avec son air d’ours de cirque sur un petit vélo, il agitait la main quand il nous croisait.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Je me suis demandé ce qu’il devenait pendant le confinement, avait-il un job essentiel ? Que faisait il ? On l’a vu avec son deux roues au delà du kilomètre dérogatoire (nous aussi) sonner au portail d’une belle maison sous l’aqueduc. On s’est dit qu’il survivait au confinement et qu’il faisait désormais des livraisons à domicile.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Et un jour, il a parlé à notre fille quand elle rentrait du lycée, après le bonjour et avec j’imagine son petit hochement de tête: « elle ne me vendrait pas son scooter ta mère ? ». S’ensuit une petite conversation, où notre fille lui explique que non, que je m’en sers beaucoup et surtout que j’y tiens. Ça l’a faite rire ma fille, cette demande spontanée dans la rue, cet échange avec Mister Weed, qu’on voyait depuis des années, qu’on saluait sans se connaitre. Le plus long échange de mots, le premier depuis toutes ces années.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">La fois suivante, quand il m’a croisé, il a repris la conversation : « votre fille m’a dit que vous ne voulez pas me vendre votre scooter ? »<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Moi amusée : qu’est ce que vous voulez faire avec mon scooter, vous en avez un <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Lui : le vôtre a l’air bien, j’ai pas le permis <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Moi : comment ça vous avez pas le permis ? Un grand garçon comme vous!<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Lui : j’essaie, je prends des cours à Montrouge, mais c’est pas facile. Je ne me sens pas prêt . dans mon autoécole, il y en a deux qui l’ont loupé.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Moi : faut persévérer, c’est utile le permis <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Lui : oui je sais, j’en aurai besoin cet été, je vais chez des potes dans les Pyrénées, c’est plus facile quand on a une voiture. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Je n’ai pas compris le lien entre mon scooter et son permis, et les vacances dans les Pyrénées. Nos conversations suivantes seraient toujours un peu de cet ordre ; il part d’un sujet et arrive sur un autre. Je rebondis mais je ne comprends rien au fil de la conversation. Et pourtant j’écoute, je suis attentive, je suis bien présente quand il me parle Ce fut la première d’une longue série, désormais on se parlerait toujours un peu quand on se croise. </p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Cet été-là, il est parti fin juillet dans les Pyrénées, sans son permis. Il est rentré bien après nous, en septembre, content et toujours sans permis. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">* la phrase du titre n'est pas de moi, mais de lui. Vous le comprendrez dans l'épisode 2.</p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-23162374868088712412022-10-17T09:27:00.000-07:002022-10-17T09:27:04.617-07:00Lettre à une amie qui a eu 50 ans cette été<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvKYtZzgNpB12tSAwDgPmVRRt4epdw3CyBLZTeXZkGmbq8NJFXUS47bccS1tTVJ07sbcvTQKvLX_nsrP5hiqf89Ha-PN5mq3y8WaEq9fTU5Y-Uf3zs1a5-xWL3DKdzBVc46c5pv7zmk2CimxpirFWNfhEmWg5VVo8SINMiha2LUMKayOrn_hQUTGmShA/s1600/871F4D83-6EAA-4194-A9B7-E62389880ECA.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvKYtZzgNpB12tSAwDgPmVRRt4epdw3CyBLZTeXZkGmbq8NJFXUS47bccS1tTVJ07sbcvTQKvLX_nsrP5hiqf89Ha-PN5mq3y8WaEq9fTU5Y-Uf3zs1a5-xWL3DKdzBVc46c5pv7zmk2CimxpirFWNfhEmWg5VVo8SINMiha2LUMKayOrn_hQUTGmShA/s320/871F4D83-6EAA-4194-A9B7-E62389880ECA.jpeg" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Notre vallée</td></tr></tbody></table><p>Cet été, une de mes amies d'enfance a eu 50 ans. Je n'ai pas pu aller à sa fête, on m'a demandé de lui écrire un texte qui serait inclus dans un livre "de sa vie". </p><p>Je le partage ici, par ce qu'il parle de jeunesse, nous avons tous eu la nôtre et il y a quelque chose d'universel dans la façon dont on se la raconte, dès lors qu'on a passé 50 ans.</p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: center;">Impressionnisme d’une jeunesse</p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Plus que des moments précis, des instants éclairs ou des anecdotes c’est d’abord le souvenir de ma jeunesse. Il n’est pas possible d’évoquer ces vingt premières années de vie sans parler de toi, sans parler de nos étés surtout.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Il y a des photos de nous petites, qui ne remontent pas dans ma mémoire, mais qui attestent, année après année, les rencontres, les jeux, les moments passés ensemble. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Nos mères étaient amies d’enfance, elles avaient la Provence en commun dans leur enfance et leur jeunesse, elles ont imprimé chez nous, une habitude d’enfance et une amitié de jeunesse. Non plus en Provence, cette fois mais là où se déroulaient leur vie d’adultes d’alors, dans le Champsaur.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Puis il y a eu les années « Auberge ». Là encore, plus que des souvenirs à raconter au coin du feu ou des anecdotes à rabâcher, une impression de jeunesse, une impression où tout était possible, où en bande on était les Rois du Monde.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">On a été d’abord nous-mêmes en vacances là-bas avec d’autres, certains resterons dans nos vies longtemps, d’autres ne feront que passer. Les repas de fête avaient tous un gâteau au yaourt en dessert, les soirées réussies des chants à la guitare autour d’un feu, les jeux olympiques occupaient des journées entières, et la gamelle était le jeu moderne par excellence.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">C’était une époque où on s’arrêtait pour goûter, ou certains mangeaient le pain avant le chocolat, d’autre le chocolat et pas du tout le pain. Je ne sais plus comment toi tu faisais, mais tu étais du genre à laisser le pain. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">C’était une époque où aller dormir à la cabane des Tourengs était l’aventure absolue, où camper à la Coche était l’expédition, marcher de nuit super excitant, se parler tard dans le noir extrêmement transgressif, et dormir dans les bat-flanc un luxe extraordinaire (surtout après le camping sauvage).<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">C’était une époque où la douche l‘était l’exception et pas la règle, même après les ateliers poterie, ou peinture.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">C’était une époque où les photos se développaient encore dans le noir, et apparaissaient progressivement, et parfois elles étaient ratées, et ça nous attristaient. Tout était à refaire. Mais quand dans le labo, apparaissait nos bobines, c’était la fête. Chaque photo était un trésor.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">C’était une époque où on adorait les « temps libres » pour aller se vautrer dans la bibliothèque, où celui qui avait le tome 1 de « à la recherche de Peter Pan » était le plus veinard de la bande, et où on cherchait les autres Jonathan parmi le bazar qui régnait là dans les bandes dessinées.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">On pleurait à la fin du séjour, on écrivait des mots ou des pages dans « le livre d’or », on jurait de se revoir l’année prochaine. Nous on se revoyait toujours, un peu dans l’année, surement l’été d’après et parfois même l’hiver.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Un été, on a changé de côté, on a été celles qui faisaient les programmes de la journée, qui grattaient la guitare le soir autour du feu et qui chantaient avec les plus jeunes. On a été celles qui « encadraient » les plus petits. On avait le droit de boire une bière le soir, ou des Irish Coffee l’hiver, on se couchait encore plus tard, après avoir discuté pendant des heures, sur des sujets que j’ai oubliés aujourd’hui mais qui nous semblaient de primordiale importance parce que le monde était à nous, la vie était toute entière devant nous.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Un jour, on a été les grands, en autonomie, qui accompagnaient les plus petits. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">On a été celles qui rassemblent les petits dans une bergerie au fond de Prapic sous un orage de montagne, celles qui chantent à tue-tête pour qu’ils n’entendent pas le tonnerre gronder autour, et qui se marrent d’être trempées pour oublier d’avoir froid.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">On a été celles qui organisent les équipes cuisine, vaisselle et soirée, qui se battent mollement pour qu’ils se lavent les dents, et prennent une douche, qu’ils mangent leur pain avec le chocolat au gouter, et qui savaient faire le gâteau au yaourt sans la recette sous les yeux.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">C’est ça notre jeunesse.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">C’est une fin de camp où le salaire est un billet de concert de Pink Floyd à Grenoble. Nous n’avions jamais eu meilleur salaire, pour un job qui ressemblait à des vacances. On a commencé la soirée par une corvée d’épluchure de patate chez la mère d’un d’entre nous.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Elle nous accueillait et nous nourrissait : à nous de faire le repas. Fou rire généralisé, là où on pensait enfin avoir fini des corvées, ça nous reprenait en traitre ! Peu importe les patates, on avait Pink Floyd en ligne de mire.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Dans la série jeunesse, il y a eu les cours de guitare, à la salle des mille-club de Pont du Fossé. Le pauvre gars s’est récupéré des ados, qui ne voulaient pas apprendre à jouer, mais juste les quelques accords pour chanter JJ Goldman et « venez à moi les Paumés ». On ne pratiquait jamais entre les cours, on n’était ni très douées ni assidues. Je ne suis jamais arrivée à jouer Goldman, et ce n’est pas très grave, j’ai continué à chanter faux autour des feux de camp aux veillées.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Il y a eu le voyage en Israël, une idée conjointe de nos mères. La préparation du sac de voyage, l’achat des pinces à linges en bois qui nous a été reprochée chacune par sa mère - à croire qu’elles s’étaient donné le mot - « les pinces en bois tachent le linge… » Dit on toujours ça aujourd’hui ?<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Il y a eu les années « cahier ». Je suis partie de la vallée, je suis allée faire mes études et j’ai écrit dans un cahier pour toi des pensées profondes sur le mariage, les copains, les responsabilités, la littérature, et plein d’autres sujets tout aussi spirituels. C’est confondant de naïveté, celle qu’on a quand on a 18 ans et qu’on cherche des réponses aussi dans les livres. Avec le recul, le cahier était un mode d’emploi de la vie qu’on s’est écrit à deux, moi surtout il me semble.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Il y a eu la fête de nos 20 ans. C’était l’année des miens, pas les tiens. Comme cette année c’est tes 50 ans, pas les miens. J’ai franchi ça l’année dernière, sans mode d’emploi. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">C’est probablement après que nos rencontres ne sont plus « notre jeunesse » mais notre vie d’adulte, de jeunes adultes, celles qu’on avait passées notre adolescence à imaginer.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Je ne serai pas là pour tes 50 ans, ce n’est pas grave, nous n’avons plus besoin de « mode d’emploi ». Je crois qu’en vieillissant j’ai appris une chose : c’est qu’avec le temps et l’expérience on arrive à vivre sans mode d’emploi !<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;">Juste une lettre qui sera la trace de notre jeunesse.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Avenir Book"; margin: 4pt 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-3722422075902986102022-10-10T10:12:00.004-07:002022-10-10T10:12:26.417-07:00Zone arctique #6 - Nuit Polaire <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0R3xiuoI67vt9IaEfC6IhM9aJ4kV2nxW7z_feIsp29TnAHZJqcGL-I9in-xXk6jND17LH822tTuMvZjHb3byXPFUZIaMSjC8G6QHPNjGVHLRxpMlJf5u-KiSx7LrXVEAERZr59ixRmekBc4tCk9wS27Dqat_MWHfJcSFBPG6rjQB07-OB62O3KJB4aQ/s2047/2E61AFD8-EC3F-4160-828E-47E4384FDBCE.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1537" data-original-width="2047" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0R3xiuoI67vt9IaEfC6IhM9aJ4kV2nxW7z_feIsp29TnAHZJqcGL-I9in-xXk6jND17LH822tTuMvZjHb3byXPFUZIaMSjC8G6QHPNjGVHLRxpMlJf5u-KiSx7LrXVEAERZr59ixRmekBc4tCk9wS27Dqat_MWHfJcSFBPG6rjQB07-OB62O3KJB4aQ/w400-h300/2E61AFD8-EC3F-4160-828E-47E4384FDBCE.JPG" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Le coucher (théorique) du soleil sur l'archipel de Lulea</td></tr></tbody></table><p>Peut-on encore parler de nuit polaire l'été? </p><p>Il ne fait pas nuit. Ce n'est plus le soleil de minuit, ça c'est en juin jusqu'à mi juillet quand à minuit le soleil est encore dans le ciel. Il n'empêche, en aout il n'est plus dans le ciel, il ne fait pourtant pas nuit. </p><p>En théorie, le soleil se couche et se lève; il ya des horaires, sur l'appli Météo. En pratique on y voit comme en plein jour toute la nuit. Le soleil se couche au sens où il disparait du ciel, le jour reste. La lumière est bleue comme dans un tableau de Magritte. C'est "entre chien et loup" toute la nuit. Bleu doux et apaisant, tout est calme, rien ne bouge, les gens dorment. Sauf moi.</p><p>Cette lumière bleue me fascine, j'ai du mal à m'endormir le soir. Le sommeil est court et haché.</p><p>Le rythme suit le jour, on dîne tard, on se met au lit encore plus tard, te je ne dors pas ou pue. j'ai l'impression de faire une grasse matinée alors qu'il est 6h du matin. </p><p>Les rideaux ne sont pas occultants, et étonnamment il n'y a jamais de volets. On vit avec l'extérieur. Comme si l'été les Suédois faisaient provision de lumière pour la longue nuit d'hiver à venir.</p><p>Eté comme hiver, on profite du soleil même la nuit.</p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-13075852167502113732022-08-22T08:31:00.004-07:002022-08-22T08:53:13.686-07:00Zone arctique #5 : de Vistas à Nikkaluokta, apprivoiser le retour à la civilisation<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuYxrMrdfsJu0J0O0ZK1Ucd9a_tztKKMFXSX-zh1ZEczZ9XDBbCVuVDCfR8WHGreUH3m2xXrgPihCSsnerVXqz5iWUS3hlbNYkehoXF9tKW_SDCcHsoYev3tOfXRyxWTLVbVr0Dvkc0hhrJeSUD6IiBU55VBC-fS2tlpJI992Af3cv09dbVJN_3a0jyA/s4592/D3CDF4DE-F735-4D24-813D-286C1852775B.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3448" data-original-width="4592" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuYxrMrdfsJu0J0O0ZK1Ucd9a_tztKKMFXSX-zh1ZEczZ9XDBbCVuVDCfR8WHGreUH3m2xXrgPihCSsnerVXqz5iWUS3hlbNYkehoXF9tKW_SDCcHsoYev3tOfXRyxWTLVbVr0Dvkc0hhrJeSUD6IiBU55VBC-fS2tlpJI992Af3cv09dbVJN_3a0jyA/s320/D3CDF4DE-F735-4D24-813D-286C1852775B.jpeg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">à Nikkaluokta</div></div><div><br /></div><div>7h de marche<br />22 km + 12 km en bateau<br />Elan : 0<br />Crottes d'élan : trop pour retenir le compte<br />Rennes : 0, des empreintes + 1 sauté à la tomate<br />Lemming : 1<br />Ponts suspendus : 1 et 1 normal<br />Ruisseaux et torrents : 3 dont 1 les pieds dedans <br />Champignons : par milliers<br />Soleil et pluie la dernière heure<br />Pas de bastu, mais douche chaude<br />Vrai repas</div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0fXgYsuUXGXBC20RzGnDb3J9qvcUodzXUKlUPpo4zy9BjryoTA2Izr7VFc9AweVU2oAlt3NMMB1AZmPcD_Y-BTb9sE-YtPArdsVXkA5zHQ7tIkMfvBQDPWzTB_7N5Wz8qrLX9iEjCyQ7lTo7-JtHekSOd61uPVasB50VjDlEzNgPSPTljb4F-1t6qYA/s4032/IMG_8103.HEIC" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0fXgYsuUXGXBC20RzGnDb3J9qvcUodzXUKlUPpo4zy9BjryoTA2Izr7VFc9AweVU2oAlt3NMMB1AZmPcD_Y-BTb9sE-YtPArdsVXkA5zHQ7tIkMfvBQDPWzTB_7N5Wz8qrLX9iEjCyQ7lTo7-JtHekSOd61uPVasB50VjDlEzNgPSPTljb4F-1t6qYA/s320/IMG_8103.HEIC" width="240" /></a>Douce lumière du matin qui noie la cuisine du dernier petit dej du treck.</div><div><br />Une jeune fille marche avec nous, elle repart aussi par le bateau (au bout des 22 km), son père poursuit dans l'autre sens, il est rassuré qu'elle ne marche pas toute seule. <br />Le chemin est dans une forêt dense de bouleaux, petits, tordus, tels des veinards maladifs.<br />De la boue partout, on teste l'imperméabilité de nos chaussures. </div><div><br />Dernière étape, je me sens plus légère, surtout depuis que je sais qu'on ne marche pas les 34 km (soit entre 10 et 12h de marche) mais "seulement" 22km et que le périple se termine en bateau, dans le delta de la rivière (joli paysage parait-il, ce que nous confirmerons).<br /><br /></div><div>Peu de boardwalk sur cet itinéraire alternatif du fameux Kungsleden. Des grandes étendues spongieuses, entre la tourbière et la prairie humide. On longe la rivière sur les 22 kilomètres, elle se transforme de filets d'eau à gros torrent, avec des passages de cascades et de houles, tout cela semble bien périlleux en canoë ou en rafting : d'ailleurs il n'y en a pas sur ce tronçon.</div><div><br />Des panneaux marquent le décompte 4, 3, 2 et 1km jusqu'au bateau, posé sur le bord de la rivière, sans accotement ni ponton. Juste là. Pas de capitaine en vue. On y trouve une femme pieds nus avec un chien et un sac à dos plus gros qu'elle. <br />Puis nos deux voisines de cuisine à Vistas arrivent sans sac à dos, alors qu'elles étaient parties dans une toute autre direction. Elles se sont faites attaquer par des ours sur le chemin vers leur refuge. Elles ont abandonné leurs sacs avec la nourriture et sont parties en courant dans l'autre sens (celui de la descente), retour vers la ville (le mot est fort) la plus proche, donc le chemin vers Nikkaluokta et le bateau. Elles sont gélées sous la pluie et mortes de faim. Dans notre grande mansuétude, on leur donne nos dernières noix et biscottes Wasa, de l'anti moustique et c'est tout.</div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT8wrzD09IYjZkeQCDr7nbZvuKSuDeAFQpxCn8C_xWJTkq2j09UflKLMj2TOMJdrlZj-8I05v4een3WoFX4KbJXUteZegGVdtJisbJ0771kNm8O5bVXZdmcNUlDcccsigsOQz0gTmaa9avhsyEmua7JGaWQsrBHHTeZdL2ybGRFY6wHvYHrz23U5O08w/s4592/16C27F68-0D8C-46A0-A7E5-DDC13B3F823C.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3448" data-original-width="4592" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT8wrzD09IYjZkeQCDr7nbZvuKSuDeAFQpxCn8C_xWJTkq2j09UflKLMj2TOMJdrlZj-8I05v4een3WoFX4KbJXUteZegGVdtJisbJ0771kNm8O5bVXZdmcNUlDcccsigsOQz0gTmaa9avhsyEmua7JGaWQsrBHHTeZdL2ybGRFY6wHvYHrz23U5O08w/s320/16C27F68-0D8C-46A0-A7E5-DDC13B3F823C.jpeg" width="320" /></a><br />Le capitaine du bateau arrive de la forêt un peu avant 17h, heure théorique du rendez vous. Life Jacket, veste pour le vent et hop on est parti. </div><div>Le delta est magnifique (plus que la forêt), la rivière est large par endroits, plate comme une étendue d'eau et peu profonde. Le bateau à fond plat zigzague, passe par des bras de rivière étroits et improbables. </div><div>Très heureuse de finir cette balade dans le froid, dans la vue...<br /><br /></div><div>Nikkaluokta est un centre de randonneurs, aussi point de départ pour l'ascension du Kebnekaise. La tenue montagne exigée, tatanes - chaussettes sa version confort du soir tolérée.<br />Avec bonheur, on a une cabine pour 6 personnes, les iAdo ont chacun leur chambre, les toilettes sont dans la cabine, l'eau est au robinet, l'électricité au bout de la prise, il y a une couverture réseau et même un peu de wifi dans le bâtiment et principal. Quel luxe!<br />Comble : il ya même des poubelles (tri sélectif obligé), nous ne sommes plus tensu de stocker et transporter nos déchets. Je vide enfin mon sac de nos déchets de ces 4 derniers jours.<br /><br /></div><div>Pas de sauna ce soir, on a faim, on file manger avant la fermeture du restau (18h30, heure des randonneurs). On se contente de la douche ensuite, plus le courage de ressortir dans le brouillard et le froid (mais toujours pas la nuit).<br /><br /></div><div>Il y a un drôle d'appareil dans l'entrée de la cabine : comme un frigo avec des barres à l'intérieur. On comprend que c'est un séchoir à chaussures. Il est bienvenu, nous sommes trempés, chaussures et fringues après la pluie, tous les torrents traversés, l 'eau qui passe par dessus les chevilles...<br /><br /></div><div>Le lendemain, ciel bas, lever sous la pluie. Petit dej au chaud, buffet de montagnards dans la salle à manger entourée de bois de rennes et d'élan avec tous les randonneurs : ceux qui partent et qui sont sales comme nous, ceux qui arrivent et dont les habits sont encore tout propres voire avec les plis du repassage; tous en tenue d'apparat de marcheurs. Pas de jeans, pas de T-shirt fun. Des pantalons de montagne, des vêtements techniques, nous y compris.<br /><br /></div><div>Journée de trajets aujourd'hui : bus, voiture de location, aller retour juste dans le Nord pour récupérer les affaires qu'on avait laissé pour ne pas s'encombrer pendant la marche. <br /><br /></div><div>Repas du soir à 17h, (on fait mieux que les radonneurs) chaud de nouveau (burger pour les iAdo, crevettes et poissons pour les adultes), vin (!). </div><div>Le retour à la civilisation d'apprivoise.<br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3iweeHfYcmu5Ti859qK1QTVuA-zJIfodAjxJuvxs-v0mp2rrsm8pfwuIYmtszlgqnv1iEAGFrb6L_4T-Zt3IPUSRYZ4uVfPFONaCPjJ0j1lBPyDgSy2MF7eENmtb6H4_UTS0XnrI-NMkiQ_UKr-7Hyk7TbjKKjjgkiTNC1bSJ8AJ9w_kaeeZGzxWsZQ/s4032/IMG_8014.HEIC" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3iweeHfYcmu5Ti859qK1QTVuA-zJIfodAjxJuvxs-v0mp2rrsm8pfwuIYmtszlgqnv1iEAGFrb6L_4T-Zt3IPUSRYZ4uVfPFONaCPjJ0j1lBPyDgSy2MF7eENmtb6H4_UTS0XnrI-NMkiQ_UKr-7Hyk7TbjKKjjgkiTNC1bSJ8AJ9w_kaeeZGzxWsZQ/w300-h400/IMG_8014.HEIC" width="300" /></a></div><p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-83309091178045177982022-08-22T06:56:00.006-07:002022-08-22T08:36:27.082-07:00Zone arctique #3 : d'Abiskojaure à Alesjaure, le bout du monde est un lac.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVCTDX3LDGDkorsWOgkLGzSev3nCHhu-olwRvVqW88v14DTSt1l32cDApxeu5wsaF2F-R_zSvDpFd1kx619hMAZzCtW4ywPNAN14rdkR1jHfW4B1hlr1LQP55u1FckrxLOdkrDZEfKNgXdm28lLcjGvpJRbADKJzO28GlSraeA-Zi76hlYDbotfTcUIg/s4592/157719B5-D9E1-4745-98DE-AAF8F379CC58.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3448" data-original-width="4592" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVCTDX3LDGDkorsWOgkLGzSev3nCHhu-olwRvVqW88v14DTSt1l32cDApxeu5wsaF2F-R_zSvDpFd1kx619hMAZzCtW4ywPNAN14rdkR1jHfW4B1hlr1LQP55u1FckrxLOdkrDZEfKNgXdm28lLcjGvpJRbADKJzO28GlSraeA-Zi76hlYDbotfTcUIg/w400-h300/157719B5-D9E1-4745-98DE-AAF8F379CC58.jpeg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Alesjaure</td></tr></tbody></table></div><div><br /></div><div>6h30 de marche<br />22 km<br />Elan : 0, crottes d'élan : 3 tas<br />Rennes : 2<br />Bébé rennes : 1<br />Lemming : 0<br />Bête inconnue : 1<br />Ponts suspendus : 2<br />Villages Samis : 2<br />Sauna + lac. Lavage de cheveu<br />Coup de soleil : probable.</div><div><br /></div><div>Longue marche. Petit col de rien du tout, longs plateaux, lacs en enfilade.</div><div>Le bout du monde, tout au Nord, face à moi.</div><div>Le bout du monde est un lac qui s'étale gaiment à l'infini du paysage.</div><div>Des maisons rouges sur une rive à deux jours de marche de la civilisation (si on dit que la civilisation est l'eau courante et l'électricité). Que font-ils ici? De quoi vivent-ils?</div><div><br /></div><div>Ce que j'aime dans la marche c'est certainement le moment où j'enlève les chaussures, où je prends un thé. puis le sauna évidemment , et le lac aussi. </div><div>Après ce rituel, c'est comme si je n'avais pas marché. Du moins pour les muscles, pas pour le pieds.</div><div><br /></div><div>Et j'aime avant aussi. La perspective de marcher, la perspective de la journée, l'anticipation du sauna et de quand ça va s'arrêter. </div><div>La marche en elle-même, je ne sais pas. </div><div>J'aime les endroits atteignables uniquement à pied, la vue qu'on a de là, le lent défilement du paysage, le balancement du pied puis l'autre. Le but qui se mérite. Ne rien pouvoir faire en même temps que marcher; Etre surprise par un renne qui apparait dans la paysage, par un lemming qui court devant mes pieds. Pensées qui viennent et vont et s'oublient. Se dire une chose et puis une autre, et tout oublier à l'arrivée. </div><div>J'aime ces fjällstajon en semi liberté, qui fournissent un lit et une cuisine (et le bastu évidemment). Pas de bar, pas de restau, rien de superflu. Chacun son repos, son repas, son heure, son menu. </div><div><br /></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhciwFoyUqQhZgcHkMNilMmV855Gmm68DdfkJGRn06tdtR21iAZMWwKLgJK46foU_OXRJlgdt7G_dARjvKoQpMzdvvljn6FrCKXGj2Wf-W2t-mIDJMjnu3NkLIlmzHtkucJYdUBquBiVCvHrBcpniitCIvgf3o83Ijtg5vxGuQUu46aNml6_0ktIvy67Q/s4592/7B36CBC5-93E8-4219-B8B2-23F3FDE99B1B.jpeg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3448" data-original-width="4592" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhciwFoyUqQhZgcHkMNilMmV855Gmm68DdfkJGRn06tdtR21iAZMWwKLgJK46foU_OXRJlgdt7G_dARjvKoQpMzdvvljn6FrCKXGj2Wf-W2t-mIDJMjnu3NkLIlmzHtkucJYdUBquBiVCvHrBcpniitCIvgf3o83Ijtg5vxGuQUu46aNml6_0ktIvy67Q/s320/7B36CBC5-93E8-4219-B8B2-23F3FDE99B1B.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">fjällstuga d'Alesjaure</td></tr></tbody></table><div>Et l'esprit collectif et contributif à tout cela. On va chercher l'eau chacun son tour, pour la cuisine, on va au slask quand le seau est plein, on coupe le bois pour le sauna (feel free to help est la devise). Mes iAdos se jettent sur la hache et la scie après les 20 km qui ne les épuisent pas. Ils passent une heure à couper du bois, là où moi je bois un thé.</div><div><br /></div><div>Au bastu, on remonte l'eau fraiche dans les seaux quand on va se tremper dans le lac, on ajoute du bois dans le poêle quand les flammes se calment. </div><div>Chacun fait ce qui lui semble être sa part.</div><div>Dans la cuisine, tout est toujours propre, et les ustensiles rangés.</div><div>Seule la cabane du gardien a un peu d'electicté (les panneaux solaires) et il y a au frigo deux boissons fraiches : du Coca et de la bière Carlsberg. Je n'aime ni l'un ni l'autre, ça ôte toute tentation d'apéro.</div><div><br /></div><div>Beaucoup de marcheurs solitaires, des femmes, des hommes. Ils papotent dans la cuisine, au bastu.</div><div>Jamais fais ça. Ça me semble possible, mais dans la réalité? Quand tu fatigues et que tu fois encore marcher une heure ou plus, est-ce que le moral ne se met pas en berne?</div>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-30563596064423618932022-08-22T06:56:00.005-07:002022-08-22T06:57:11.469-07:00Zone arctique #4 : d'Alesjaure à Vistas, loin de la foule<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUkLscTO5QwrC4tohYVCZVCIEkCpn3yLEtjdKwZRWIpBADITrd1_rzltcbfAEJdEqMbVxXTKP68Uiz7DlTWHnTtrAI03Niyuwv5EMHB8jQeZACF-hZw4BYQA72TJLHCvw6TkII1mrHZX-pVxJHuIKUgrDUm2mF46NoIah2j9Ws4vfO-KA8d5aZoRCTAQ/s4592/F6E57D33-63A9-4BE6-9634-B3A703B86AA6.jpeg" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4592" data-original-width="3448" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUkLscTO5QwrC4tohYVCZVCIEkCpn3yLEtjdKwZRWIpBADITrd1_rzltcbfAEJdEqMbVxXTKP68Uiz7DlTWHnTtrAI03Niyuwv5EMHB8jQeZACF-hZw4BYQA72TJLHCvw6TkII1mrHZX-pVxJHuIKUgrDUm2mF46NoIah2j9Ws4vfO-KA8d5aZoRCTAQ/w300-h400/F6E57D33-63A9-4BE6-9634-B3A703B86AA6.jpeg" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Vistas</td></tr></tbody></table><div>6h50 de marche<br />19 km<br />Elan: 1<br />crottes d'élan : 6 tas<br />empreintes d'élans : beaucoup</div><div>Rennes : 1<br />Carcasses de rennes 3, dont une dont on relève les bois<br />Lemming : 1<br />Oiseaux : beaucoup (des sternes, j'apprendrais plus tard)<br />Ponts suspendus : 2<br />Cabane de garde Sami : 1<br />Sauna et torrent<br />Soleil et beau, parcours dans la foret long et pénible à la fin <br />4 personnes croisées ans la journée, deux hommes seuls et un couple<br />Lacs : innombrables<br />Cloud berry (baie arctique) : un petit bol</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Sur une variante du chemin principal, Vistas est un petit fjällstuga dans la forêt au bord d'un torrent tenu par Ola un jeune gars, grand blond avec des dreadlocks en chignon. Il est seul ici trois mois dans l'été, un contemplatif qui a besoin de parler, ce qui n'est pas mon cas après 7h de marche. </div><div><br /></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTevBA8ti6dRGLCZTUpZV9swps7ALf2S_WnEzNOq8RHxuF8cRMRPWoL1lzm7g3PsTcB34VjUGrPepHHazqiLh4tlND8MsIjHM1E-5d24CxXU3PK85lxTmDUo5kSCKvgVufnr7TFr7xYdeByZGFu8bozGEaZfjFrO-UndFae4cY_lZArv8VAhMa0E-Y1Q/s4592/D5EEE6EC-48DA-4863-B623-37F2AD971782.jpeg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3448" data-original-width="4592" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTevBA8ti6dRGLCZTUpZV9swps7ALf2S_WnEzNOq8RHxuF8cRMRPWoL1lzm7g3PsTcB34VjUGrPepHHazqiLh4tlND8MsIjHM1E-5d24CxXU3PK85lxTmDUo5kSCKvgVufnr7TFr7xYdeByZGFu8bozGEaZfjFrO-UndFae4cY_lZArv8VAhMa0E-Y1Q/s320/D5EEE6EC-48DA-4863-B623-37F2AD971782.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">dans la cuisine de la fjällstuga</td></tr></tbody></table><div>La stuga de Vistas est en bois, magnifique, une des premières d'origine, construite dans les années 60. Super bien pensée, 2 bat-flanc de 5 lits superposés, sur les cotés d'une cuisine en bois doré, poli et doux. Ici, pas de show room Ikea, le poêle a été changé, il a bien 20 ans. </div><div><br /></div><div>Le bastu ici est sans horaires : chacun s'organise pour y aller à tour de rôle, on se cale avec nos voisins et pour le première fois on y va tous les 4 en même temps. Le grand gars y va avec le couple de filles de nos voisines, à poil bien sûr y compris pour courir jusqu'au torrent.</div><div><br /></div><div>Les toilettes sèches sont les mieux du parcours, sans odeur ou presque, on peut y aller avec son livre. Pas besoin de "mettre ses chaussettes sales devant son nez pour se rassurer" selon la méthode proposée par mon iAdo pour contrer les effluves des précédentes. </div><div>C'est un coin à élans nous dit le gars. Les nuits sont fraiches, le bruit du torrent nous berce, la stuga est dans un cocon entouré de montagnes, de glaciers et de cascades.</div><div><br /></div><div><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw_FLDBk_Sjz6FNV__KtFHR1cjBq0CaUmCQFVAUDrv4jzKkJQ1CO2--C6XUUSR2E4SN4s6aIX3lURAc2xcuVzYXgL7wSI2tU3F5WpR9-x-VHrJfpscdUqECapuJJJQlbsS9kUPWJUnlwryUKzxDinxYU0LdaMvhUEx5Smwyt3pf-yhh4nbwjhfJHpq8Q/s4592/69C55C91-051E-4DD8-A1B6-AD6726C14F15.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3448" data-original-width="4592" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiw_FLDBk_Sjz6FNV__KtFHR1cjBq0CaUmCQFVAUDrv4jzKkJQ1CO2--C6XUUSR2E4SN4s6aIX3lURAc2xcuVzYXgL7wSI2tU3F5WpR9-x-VHrJfpscdUqECapuJJJQlbsS9kUPWJUnlwryUKzxDinxYU0LdaMvhUEx5Smwyt3pf-yhh4nbwjhfJHpq8Q/w400-h300/69C55C91-051E-4DD8-A1B6-AD6726C14F15.jpeg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">reste d'une hutte Sami</td></tr></tbody></table><div></div>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-4309299857893985212022-08-21T07:55:00.007-07:002022-08-21T08:11:05.988-07:00Zone arctique #2 : d'Abisko à Abiskojaure, dans le fjällstuga<div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh76ok0wEoKMHnY7cwpiEKq0tSmF92j6dAkT06rzmEaXimyEpg6g5onwaJMe3IiteEJxdBlutTB3RqF2laQsYsEElG_HJhKhOuZGxHjiL0voT8u90pOeEnDZda6R9J5Pt0ftPUmPRdPaagfWwzumlZI0YlmX02a0___C650815cvSfIwCi3x6kUWXtSzw/s4592/1901A704-1545-487A-8578-5EA05FA81B76.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3448" data-original-width="4592" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh76ok0wEoKMHnY7cwpiEKq0tSmF92j6dAkT06rzmEaXimyEpg6g5onwaJMe3IiteEJxdBlutTB3RqF2laQsYsEElG_HJhKhOuZGxHjiL0voT8u90pOeEnDZda6R9J5Pt0ftPUmPRdPaagfWwzumlZI0YlmX02a0___C650815cvSfIwCi3x6kUWXtSzw/s320/1901A704-1545-487A-8578-5EA05FA81B76.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Abiskojaure</td></tr></tbody></table><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div>4h05 de marche<br />14 ou 15km selon les panneaux auxquels on se fie<br />3 tas de crottes d'élans<br />2 lemmings<br />Aucune grosse bête<br />3 sortes de paysages selon mon iAdo : le long de la rivière, forêts d'automne et grandes prairies<br />3 ponts suspendus, qui bougent dans le vent<br />2 Samis sur des quads six roues<br />1 ampoule au pied droit.</div><div>Bastu puis lac. </div><div><br /></div><div>Je savais que le sauna allait le faire, le lac pas sûr. </div><div>Et au final si. Ça va carrément bien ensemble : sauna +lac.</div><div><br /></div><div>Le fjällstuga est un concept de refuge qu'on ne connait pas en France. Ce sont des dortoirs avec des boxs de 4 personnes - on a donc notre box à nous - et la cuisine partagée, le modèle campagne de chez Ikea. Equipée de tout pour cuisiner, sauf eau courante. </div><div>L'eau se gère avec des seaux, en métal, comme ceux pour traire les vaches, quand la traite se faisait encore à la main. Les seaux avec les étiquettes claires sur le plan de travail pour l'eau fraiche à aller chercher au lac. Les seaux avec les étiquettes rouges sous le plan de travail pour les eaux usées qu'on collecte et qu'on ne jette pas n'importe où. </div><div>Il y a un mot pour ça : slask. C'est le réservoir où se vident les seaux des eaux usées. Visiblement, elles sont filtrées avant d'être dispersées.</div><div><br /></div><div>L'habitude se prend vite, l'eau fraiche, l'eau usée, les allers retours entre le lac et le slask, faire chauffer l'eau pour le thé, la soupe et la vaisselle. J'ai l'impression de revenir gamine quand on allait en vacances dans la maison à la montagne - avant que ça ne devienne la résidence principale de mes parents - et qu'il n'avait pas l'eau chaude, ni salles de bains, ni toilettes. </div><div><br /></div><div>Voyager léger est devenu possible entre la cuisine équipée et les couvertures dans les dortoirs.</div><div><br /></div><div>Les randonneurs ont à peine des gourdes, ils sont plutôt équipés de timbales en émail qu'ils remplissent dans le ruisseau, le lac... bref l'eau au bord du chemin - et la boivent directement. Là, où nous en bons alpins attentifs avons une outre de 3 litres dument remplie au robinet (!) et même un système pour filtrer l'eau...qui ne nous servira pas.</div><div><br /></div><div>A la stajonfjäll, des gens attendent, d'autres arrivent avec des sacs à dos, achètent des noix et repartent. C'est troublant cette génération spontanée de promeneurs et leur disparition tout aussi immédiate. Vers où? </div><div>Nous sommes au milieu de nulle part.</div><div><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGB5-zhjhKDgNVKGGsY01cqK5ESKev6L7l3DJePCtkBr4mK8lt1kVchltJ8fKO0fgN6vDri9EE6ztX6FX6fdL77Q13bx7jCBW8mszudF5VEvbuNS4yZLjxhnoNKitvh9lH1F_jbCkFwUvaIwKiQG88l0TpAWheNfG3_x6DS6BBtiZpBK_y5VcfCWrxjQ/s4592/37694F4E-AB42-40C3-A98F-90A8CFCF496F.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3448" data-original-width="4592" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGB5-zhjhKDgNVKGGsY01cqK5ESKev6L7l3DJePCtkBr4mK8lt1kVchltJ8fKO0fgN6vDri9EE6ztX6FX6fdL77Q13bx7jCBW8mszudF5VEvbuNS4yZLjxhnoNKitvh9lH1F_jbCkFwUvaIwKiQG88l0TpAWheNfG3_x6DS6BBtiZpBK_y5VcfCWrxjQ/w400-h300/37694F4E-AB42-40C3-A98F-90A8CFCF496F.jpeg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">le pont suspendu d'Abiskojaure</td></tr></tbody></table><div></div><div><br /></div>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-82314173016549352842022-08-21T07:26:00.003-07:002022-08-21T08:25:49.488-07:00Zone arctique #1 : l'eau<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2LyaD6Z0PrS0QS8QeTUkL5c4TYeisjsFaKx9_yh_XaUyocz-zelnLNnPo_I9HMX39TDscO3Otnta3-5ln7jSnOWTT-nwqTB_A8c7BYfPO1c4EhiKoKbe-11AYNcNilgCSg_tFeWBTM1I5KeVRMfbezY5dq4ASkbdlIvS_UqRZlCjiRpUkNtSymgP4Zg/s4592/5C077322-439B-4904-A92E-75498D35FED3.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3448" data-original-width="4592" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2LyaD6Z0PrS0QS8QeTUkL5c4TYeisjsFaKx9_yh_XaUyocz-zelnLNnPo_I9HMX39TDscO3Otnta3-5ln7jSnOWTT-nwqTB_A8c7BYfPO1c4EhiKoKbe-11AYNcNilgCSg_tFeWBTM1I5KeVRMfbezY5dq4ASkbdlIvS_UqRZlCjiRpUkNtSymgP4Zg/s320/5C077322-439B-4904-A92E-75498D35FED3.jpeg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Arctique.</div><div style="text-align: justify;">Il me faut réfléchir pour écrire ce mot. Lu, mais peu écrit. Il y a un "c" à placer, la tentation est de le mettre vers le "q" alors qu'il est à côté du "t", pour un "arc".</div></div><div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ciel bas, temps gris, lac sombre, la neige n'est pas loin et les températures frôlent le ciel. L'accueil est tout le contraire : chaleureux et joyeux, le refuge (fällstajon) clair et accueillant, fonctionnel et design à l'image des magasins Ikea.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Le déjeuner buffet est bienvenu après avoir sauté deux repas dans le train de nuit (façon de parler "la nuit"). Puis sieste, la nuit dans le train a été éclairée en plus du tangage et du roulis qui font tourner la tête au petit matin. </div><div style="text-align: justify;">Manger, dormir, le reste on verra après. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un mot doux dans ce pays, que j'ai appris à chérir : bastu.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXKvzsf8iJD_UldkydrKZBQLngr1ideJgYvRlKBnrfqHppF0Rg2exZtYNw7q6Vv8YI91qFbz8LyJV4N-SwkI76xAxNdm4dBY7phht3gvtcAIBvNjhEPBODtBbApKU-i6b0jCTQLFnfiMFKUl8b4cEvVPS8ZX7KgRx8JbpJtPepQ82mcMB2A9IU5WUVrg/s4592/C6DC9DD4-304B-4ECF-82FD-755DB7BCFB1B.jpeg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3448" data-original-width="4592" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXKvzsf8iJD_UldkydrKZBQLngr1ideJgYvRlKBnrfqHppF0Rg2exZtYNw7q6Vv8YI91qFbz8LyJV4N-SwkI76xAxNdm4dBY7phht3gvtcAIBvNjhEPBODtBbApKU-i6b0jCTQLFnfiMFKUl8b4cEvVPS8ZX7KgRx8JbpJtPepQ82mcMB2A9IU5WUVrg/s320/C6DC9DD4-304B-4ECF-82FD-755DB7BCFB1B.jpeg" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">le bastu d'Abiskojaure</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;">C'est le sauna. Il y en a partout, ça va avec les équipements de base comme le réchaud et les toilettes (sèches). Ça passe avant l'eau courante et l'électricité. Le refuge arctique a le sien. Un pour les hommes, un pour les femmes et en soirée celui des hommes est mixte.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Dans le bastu on est nu ou en maillot, chacun fait comme il veut. Et s'il y a un lac ou un torrent, il convient de se tremper dans l'eau froide ensuite, puis de revenir au bastu pour se laver (dans la bassine, je rappelle : pas d'eau courante) et ensuite de se poser sur le banc à l'extérieur du bastu pour profiter (de la vue, de l'instant, des effets). </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Le bastu ne semble pas réservé à l'été, nous avons croisé un bastu monté sur des skis qui semble attendre l'hiver et une destination insolite.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Manger, dormir, bastu. Ou Manger bastu, dormir, c'est selon. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Chaque point d'eau - et ils sont nombreux entre les archipels, les lacs, les torrents - a son ponton, agrémenté de deux fauteuils (modèle Adirondacks ou équivalents) une table souvent. Le verre de vin n'est pas loin. Pas pour admirer le coucher du soleil, en été ça n'existe pas, juste pour regarder l'étendue d'eau, le temps qui passe et le temps qu'il fait, le jour qui dure, la nuit boréale.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Et avec le point d'eau, le bateau. Les Suédois n'ont pas nécessairement une voiture - un vélo plutôt - mais ils ont un bateau. Pas un gros truc qui en jette plein la vue comme dans le port de Nice, un petit bateau qui se gare/s'amarre facilement dans les bras de mer de la baie de Stockholm, dans le lac à Abisko, où sur tout ce qui se rapproche d'un bord de lac. </div><div style="text-align: justify;">Des petits bateaux où on s'installe à deux pour boire un verre (encore, on les a vus), jouer au carte, voire deux minuscules couchettes dans la coque pour aller d'île en île.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A fin juillet, la végétation a la vitalité du printemps sous nos latitudes, fleurs de toutes les couleurs et vert tendre. Et les promeneurs portent des bonnets. </div><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbVIE8uU12H3pgaGrLn5yjXrxzDpOBACdcXx4yORo_HN3kbCMFNy84fNhMo304Y0C6Ljponv7GN2VworAhx6AYpvmz1WQeCrdU4ABE8-w5P3-gDbNXQ_BlMPAYLcZsBFtBFM93ghzm7iYI-7EsDL0L1-0tlZfI6beRD2Hvtbwa3TRRavMLFBFLgzG5Ow/s4032/IMG_8006.HEIC" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="4032" data-original-width="3024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbVIE8uU12H3pgaGrLn5yjXrxzDpOBACdcXx4yORo_HN3kbCMFNy84fNhMo304Y0C6Ljponv7GN2VworAhx6AYpvmz1WQeCrdU4ABE8-w5P3-gDbNXQ_BlMPAYLcZsBFtBFM93ghzm7iYI-7EsDL0L1-0tlZfI6beRD2Hvtbwa3TRRavMLFBFLgzG5Ow/s320/IMG_8006.HEIC" width="240" /></a>Demain nous attaquons le Kungsleden - la voie du Roi - pour 4 jours de marche, de fjällstuga en fjällstuga, en zone arctique, sans nuit, sans eau courante, sans électricité, mais avec bastu. </div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p><br /></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-25620751108874222252021-10-24T09:51:00.004-07:002023-06-21T09:03:24.340-07:00Désorientée<div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAgkOa1EBOMNop6trjGA3fu1sdTeP0EyBl0g3D-sDTEm2N1E_PD0AoVYx9jDbbfTBIrmaMJ409AzWLtKqbkmirPxtddkl3T8SU0g4I0qXYiGJQFGRRoNeBRyPRYBDdzELmmLp-it6K3hr_/s1428/81fujsKUvtL._SL1428_.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1428" data-original-width="1425" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAgkOa1EBOMNop6trjGA3fu1sdTeP0EyBl0g3D-sDTEm2N1E_PD0AoVYx9jDbbfTBIrmaMJ409AzWLtKqbkmirPxtddkl3T8SU0g4I0qXYiGJQFGRRoNeBRyPRYBDdzELmmLp-it6K3hr_/s320/81fujsKUvtL._SL1428_.jpg" width="319" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Quand James Blunt est un symptôme</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">J'ai été déso<span style="font-family: inherit;">rientée.</span></div><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Je viens juste d'en sortir.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">J'ai mis quelques temps à m'en </span>rendre<span style="font-family: inherit;"> compte. Puis j'ai laissé faire. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Ca </span>fait<span style="font-family: inherit;"> moins de 10 jours que je suis lucide sur le sujet.</span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Deux semaines avant de me faire opérer (puis finalement non) à coeur ouvert, j'ai commencé la série "</span>Grey's<span style="font-family: inherit;"> </span>anatomy". </div><div style="text-align: justify;">Quelle personne saine d'esprit regarde une série qui a plus de 15 ans, qui montre des corps ouverts, des by pass cardio, des situations critiques, des gens qui meurent sur la table d'opération, et d'autres qui ne se réveillent pas de l'anesthésie, une dizaine de jours avant de passer au bloc?</div><div style="text-align: justify;">Mais ça évidemment je ne l'ai pas vu toute de suite. Je me suis dit que peut-être quelque chose clochait quand je regardais les épisodes dans ma chambre d'hôpital et que je craignais que le personnel ne me fasse une remarque. Là, je me suis dit que, peut être ce n'était pas la meilleure série à regarder en ce moment.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">J'ai voulu écrire mes directives anticipées avant d'y aller. A part rester plantée devant mon écran, je n'ai pas écrit un mot sur le sujet. Je ferai ce truc, un jour, je pense que c'est important. Ce qui est important surtout est de le faire à un moment où tout va bien, et où on est lucide avec les idées claires.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">J'ai écouté James Blunt en continu. Que James Blunt. Et c'est là où je me suis dit que j'étais désorientée. </div><div style="text-align: justify;">Alors que j'étais rentrée de l'hôpital que je n'avais pas été opérée, que tout irait bien puisque le catharisme interventionnel venait à ma rescousse, que les hippocampes feraient leur charge et je ne serai pas obligée de mettre des cols roulés le restant de mes jours pour cacher ma cicatrice au thorax.</div><div style="text-align: justify;">Mais j'ai continué à écouter James Blunt et à regarder Grey's Anatomy. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Je suis aussi allée courir un lundi matin avec James Blunt dans les oreilles, au lieu d'aller au bureau.</div><div style="text-align: justify;">Je suis allée voir Dune (le film) à alors que j'étais en arrêt maladie et rien ne m'y obligeait.</div><div style="text-align: justify;">J'ai dormi plus de 10 heures par nuit, je n'ai vu personne de la semaine, j'ai fait des copier-coller de SMS pour dire que j'allais bien, que c'était chouette. Je regardais les gens qui meurent dans Grey's anatomy.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">J'ai lu des dizaines de messages d'amis et de connaissances qui me disaient que peut-être reprendre le travail dès le lundi suivant la sortie d'hôpital c'était rapide.</div><div style="text-align: justify;">Je me suis effondrée en pleurs chez le cardiologue lors de la visite de routine.</div><div style="text-align: justify;">Et là au Nième message d'une copine qui m'a dit explicitement : prends une semaine de plus. J'ai compris.</div><div style="text-align: justify;">J'ai remis la play list de James Blunt et j'ai attaqué la saison 4 de Grey's anatomy.</div><div style="text-align: justify;">J'étais désorientée. </div><div style="text-align: justify;">J'ai eu tellement peur de cette opération qui n'a pas eu lieu. Il m'a fallu du temps pour évacuer la peur.</div><div style="text-align: justify;">Et me vivre comme une ressuscitée, qui ne peut pas reprendre la même vie. Pas exactement la même vie. </div><div style="text-align: justify;">Donner un coup de pousse aux changements qui se dessinent, acter ce qui est déja engagé et ne pas regarder derrière.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Et un jour en allant courir, James Blunt était de trop. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-1181177162007205412021-10-15T08:38:00.003-07:002021-10-15T08:38:09.721-07:00C'est pour longtemps et plus encore<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWZ8aeH3ZyptgMJjIffmhtBxRR0c6ldrBCga3AYs5bSJAhmJ88HSLYzO2BlI2B_qDAoAF2gMsFjjAygdL-SO0HrPsML753Yfk1kcojqh1h7rDVLZiM32xseN1l2gX8_jr4D5JjsrM0RiBF/s2048/IMG_6527.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWZ8aeH3ZyptgMJjIffmhtBxRR0c6ldrBCga3AYs5bSJAhmJ88HSLYzO2BlI2B_qDAoAF2gMsFjjAygdL-SO0HrPsML753Yfk1kcojqh1h7rDVLZiM32xseN1l2gX8_jr4D5JjsrM0RiBF/s320/IMG_6527.HEIC" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Aux rencontres d'Arles 2021</td></tr></tbody></table><span style="font-family: "Museo Slab 100";"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Museo Slab 100";">Des années après, la même sensation.</span></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Museo Slab 100"; margin: 0cm;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Museo Slab 100"; margin: 0cm; text-align: justify;">C’est comme un accouchement. Ce n’est pas le moment le plus agréable, mais tout ce qu’on a fait avant était pour en arriver là. Et à ce qui suivra après.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Museo Slab 100"; margin: 0cm; text-align: justify;">L’accouchement est la première étape de séparation. Tout ce qui suit sert à se séparer, dans de bonnes conditions : qu’ils soient autonomes affectivement, socialement, intellectuellement … et un jour financièrement. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Museo Slab 100"; margin: 0cm; text-align: justify;">Bref qu’ils vivent leur vie. La leur, pas celle qu’on a pensée pour eux, ni celle qu’on aurait envie de vivre à travers eux. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Museo Slab 100"; margin: 0cm; text-align: justify;">Quitter la maison est la deuxième étape. Très symbolique, très visible et vivace.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Museo Slab 100"; margin: 0cm; text-align: justify;">Je ne sais rien des étapes suivantes, ni s’il y en d’autres, je sais que celle-là me marque autant que la première.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Museo Slab 100"; margin: 0cm; text-align: justify;">J’ai su, j’avais senti à la naissance, quand je l’ai tenue dans mes bras, que désormais je serai vulnérable.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Museo Slab 100"; margin: 0cm; text-align: justify;">Avant, je me sentais invincible. Un enfant m’a ramené à plus de mesure.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Museo Slab 100"; margin: 0cm; text-align: justify;">C’est par là, c’est par mes enfants que je suis devenu vulnérable, sensible, atteignable, voire corruptible.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: "Museo Slab 100"; margin: 0cm; text-align: justify;">Ce dont je me doutais déjà à l’époque que ce serait pour longtemps, ce que j’ai compris l’autre jour en a laissant dans son studio d’étudiante, c’est que ce serait pour toujours.<o:p></o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-58566999705812007162021-09-30T02:03:00.002-07:002021-10-02T08:25:15.985-07:00La charge des hippocampes<p style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1EPSHqhRO8JWR1faeIs1t7gRgASLnaWeorh_uaR30qGYj8_pyuumwRpXIxxDoYmoH1njv4iWUtk-YPJ2ZntGKWeG_v_CGjYBcCfJ_cRxiIfxAFVmL6MQLvA1RgzSLG8IN3w2IyVttNG7W/s2048/B631FB32-8E4A-4FDC-8970-9422E890A7AA_1_201_a.heic" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1869" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1EPSHqhRO8JWR1faeIs1t7gRgASLnaWeorh_uaR30qGYj8_pyuumwRpXIxxDoYmoH1njv4iWUtk-YPJ2ZntGKWeG_v_CGjYBcCfJ_cRxiIfxAFVmL6MQLvA1RgzSLG8IN3w2IyVttNG7W/s320/B631FB32-8E4A-4FDC-8970-9422E890A7AA_1_201_a.heic" width="292" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Carnet de coloriage (inutilisé)</td></tr></tbody></table></p><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Nous sommes demain et la maladie est toujours là et pourtant je vais quitter l’hôpital. Mon trou dans le cœur ne sera pas bouché aujourd’hui. Ni demain.</span></div><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Mais fin novembre. </span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Par les hippocampes. </span></div></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">C’est eux qui vont agir, avec leur danse gracieuse ils vont entrer dans mon cœur et aller boucher ce fichu trou. </span></div><div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Le joueur d’orgue me l’a dit hier soir, tard. Il est venu dans ma chambre encore revêtu de sa tenue de salle, me dire que j’étais « une excellente candidate » pour une opération par cathéter. Que je ne passais pas au bloc demain matin . Que je pouvais sortir le jour suivant et que je reviendrais fin novembre pour la charge des hippocampes, et que je ne resterai que trois jours.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Rebondissement. Bouleversement émotionnel. Désorientation. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">J’ai eu du mal à cacher ma joie. Comme souvent quand je suis désorientée, j’oublie de poser des questions et j’oublie les réponses si par hasard j’arrive à poser quelques questions.</span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Dans ma chambre, je n’ai pas reconnu le joueur d’orgue, j’ai tout de même fini par comprendre que c’était le même quand il m’a de nouveau posé des questions sur mon boulot. </span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Je ne sais pas son nom, il me l’a dit en salle, mais évidemment je ne l’ai pas saisi.</span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Je ne sais pas si c’est sous anesthésie générale, mais je crois que oui par ce que l’intervention est un peu longue.</span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Je ne sais pas quels sont les risques de cette intervention, mais il me semble bien moindre qu’une opération à cœur ouvert.</span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Je sais que ce médecin est LE spécialiste de cette intervention, qu’il en fait neuf cette année que je suis « entre de bonnes mains » m’a dit l’autre médecin, plus âgé qui la tête et la voix d’un Professeur de médecine.</span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Et je sais qu’il a eu le temps d’arriver au match de foot avec quelques minutes de retard et que « nous avons gagné », mais je ne sais pas qui est le « nous ».</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">J’ai l’impression d’être ressuscitée. Je suis toujours désorientée : que vais-je faire de toute cette lecture prévue pour mon arrêt ? Que vais-je dire à mes clients que j’ai mis en sommeil pour un mois ? J’ai une liste de documentaires à regarder, un carnet rempli de choses que j’aimerai faire et écrire pendant ma convalescence, une liste d’expositions à voir, un cahier coloriage…</span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Il est écrit que je ne ferai jamais de coloriage.</span></div></span></div>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-34200955644782303992021-09-29T02:40:00.002-07:002021-09-30T02:03:17.539-07:00Hippocampes et momies<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEick1vepp9Qh_1FrH38H5kTogcoMIisnlXStpbTBRHUJIylae21dxyykboLuScTsTgB6oOEB9fDw0kPbaXDRkwopKs8CBJchAti3CkF4inqrIL4shw9UIx_OQh93zVmrs6iMgzItk3ojbHt/s936/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2021-09-29+a%25CC%2580+11.36.01.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="410" data-original-width="936" height="175" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEick1vepp9Qh_1FrH38H5kTogcoMIisnlXStpbTBRHUJIylae21dxyykboLuScTsTgB6oOEB9fDw0kPbaXDRkwopKs8CBJchAti3CkF4inqrIL4shw9UIx_OQh93zVmrs6iMgzItk3ojbHt/w400-h175/Capture+d%25E2%2580%2599e%25CC%2581cran+2021-09-29+a%25CC%2580+11.36.01.png" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La fille du professeur - Sfar, Guibert<br /><br /></td></tr></tbody></table><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Ils ont fait des progrès, du moins j’ai l’impression. Ce n’est pas comme si j’y passais beaucoup de temps non plus, mais dans ma représentation ils étaient moins attentifs. Ils font attention de bien nous appeler par notre nom, de nous parler directement et surtout de nous poser beaucoup de questions, probablement parce que si on parle, on est moins anxieux. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Il n’empêche, dès qu’on est à l’hôpital, on est plus tout à fait un adulte valide, entier, autonome. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Déjà notre anxiété nous fait gentiment régresser, on abandonne inconsciemment et pourtant volontairement une partie de notre autonomie au moment où on franchit la porte du service où va rester quelques temps, ce temps pas toujours bien défini d’ailleurs. On lâche prise sur le temps et le déroulé nos journées, il est difficile d’avoir des horaires exacts pour la prise de sang, les différents examens, radios, échographies, cathétérisme…et encore moins sur les horaires des repas, quand on y a droit. Comme les enfants, notre emploi du temps est fixé par une main invisible et une voix plurielle, qui donnent des réponses aussi différentes que le nombre de fois où on pose la question.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Puis le corps, exposé, immobilisé, regardé, ausculté par toutes et tous. Ce corps dont on perd la maitrise et pour lequel il faut demander l’autorisation pour se tourner, s’habiller, se lever. C’est humiliant de ne pas pouvoir aller seule aux toilettes, de galérer pour approcher sa tablette et se servir un verre d’eau, de regarder son portable s’éteindre parce qu’on n’a pu atteindre la prise … C’est le corps abandonné dont on n’a ni la maitrise ni la jouissance, qui ne nous appartient pas tout à fait.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Tout le monde te parle, te pose des questions : le brancardier, l’aide technique dans la salle examen, le médecin…. Ca fait partie du job, de ce qu’on leur enseigne. Ils écoutent et posent plus de questions. Des vrais questions, qui font une conversation, pas la pluie et le beau temps.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Je n’ai jamais aimé qu’on me pose des questions, encore moins personnelles. Fut un temps où je trouvais intrusif quand le lundi au bureau on me demandait ce que j’avais fait le week-end. Quand on me pose des questions sur mes enfants, j’ai toujours un temps d’arrêt pour me rappeler que ce n’est pas une agression, juste une question.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Si j’avais su qu’on me poserait autant de questions sur le livre que je lis et que je trimballe pour ne pas regarder le plafond dans les temps d’attente, j’aurai choisi un autre livre, plus facile à raconter, moins clivant. C’est plus dur pour le métier, mais je me demande si je ne vais pas mentir, donner un métier plus simple, moins exotique.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Je lis « un appartement sur Uranus » de Paul B. Preciado. Le B est l’initiale de Beatriz. Paul B. Preciado est un homme transgenre, bien qu’il n’aimerait probablement pas qu’on dise ça, puisque tout son propos est bien là : le genre, comme beaucoup d’autres barrières est socialement construit et que toutes ces normes sont à déconstruire. Il se vit en transition, sur la frontière, dans une zone non binaire, non encore nommée probablement. C’est bien tout sa reflexion qu’il étend à bien d’autres concepts (les frontières géographiques, les races, …) il navigue (trop) facilement d’un concept à l’autre, ça demande une attention de lecture plus longue qu’un trajet en brancard. Ce livre est le rassemblement de ces chroniques parues dans Libération entre 2014 et XXX, c’est autant la transition de sa pensée, de son identité (ni homme ni femme mais sur la frontière), de son identité administrative…<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Ce n’est pas du tout évident de raconter ça à qui que ce soit. Le brancardier a d’ailleurs commencé à me parler planète : « Uranus c’est la plus loin de la Terre c’est ça ? », « les plus proches sont… » il est capable de les citer (moi pas) et de me dire que la dernière découverte s’appelle … là encore je ne sais pas. Je le lui dis. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">« Ce n’est pas un livre sur les planète alors ? » Ben non.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">« Alors de quoi ça parle ?» Et c’est là que ça se corse, dans l’ascenseur entre le 3<sup>ème</sup> et le rez de chaussée.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">L’infirmière au cathétérisme a été beaucoup plus loin dans ses questions, j’ai fini par tout expliquer. Elle était très intéressée et m’a parlé de son oncle qui est devenu une femme, et qui a épousé une femme devenu un homme rencontré là où il avait fait sa transition. Ces histoires de vie sont incroyables, c’est bien ce qui me fascine, c’est bien au delà de mon système de compréhension, je suis totalement en <i>terra incognita</i>.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Le cathétérisme est un truc étonnant, une fibre optique est passée dans la veine de l’aine et remonte jusqu’au cœur et poumon. On le voit sur un très grand écran, ce fil qui avance, se cabre, se plie, s’enroule, se déroule, danse comme un hippocampe. C’est le médecin qui manipule l’hippocampe, en pressant sur la jambe à différents endroits, cuisse, genoux, mollets, orteils. Comme un orgue. Je voyais ça plus comme une play station (je sais à peine de quoi je parle), dans les faits c’est un joueur d’orgue qui fait danser un hippocampe.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Le médecin n’était pas intéressé par mon livre, et comme moi, je n’étais pas intéressé par le foot, il m’a interrogé sur mon boulot. J’aurai du contourner certaines questions, donner d’autre réponses. J’ai fini par être brusque et changer de sujet « expliquez-moi ce que vous faites et ce que je vois ».<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Moi qui suis si douée d’habitude pour faire parler les gens, là j’ai plus de mal. Il faut dire aussi qu’anxieuse et en pleine régression, je perds une partie de mes capacités relationnelles, et me replie au fond ma grotte, ou comme un hérisson roulé en boule, tout piquant dehors.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Après la séance de danse des hippocampes, c’est 6 heures de momie. Un pansement délicat, gracile et peu envahissant (sarcasmes) parcourt la jambe sur deux tiers de la longueur, et une compression appuie sur l’aine. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Consigne : ne pas plier la jambe, garder l’aine bien étendue. Ce qui veut dire position allongée pour les 6 heures qui viennent, et branchée pour suivre le rythme cardiaque et le pouls avec une prise au doigt. Une momie immobile, connectée. C’est la version du 21<sup>ème</sup> siècle. </p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Puis c’est la nuit.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Pour ne pas céder à la panique ou au désespoir, un peu, beaucoup d’imagination folle est indispensable. Convoquer des souvenirs, ceux qu’on pensait avoir oublié, inventer des histoires avec des personnages fictifs, rêvasser sur des personnages réels : je crois que mon cerveau n’a jamais autant travaillé la nuit. Le médecin m’a dit qu’avec ma maladie mon poumon recevait deux fois plus de sang que mon cerveau. Ce à quoi j’ai répondu que c’était une pathologie pas une maladie, mais qu’il savait mieux que moi les termes à utiliser, mais "pas maladie parce que je n’avais pas de symptômes". Pas de symptômes, pas de maladies. Il a souri, mon ton a du l’amuser, il a fini par me dire qu’un fois réparée je courais plus vite. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">En cherchant sur internet ce matin, je ne suis pas sûre du tout, je suis presque certaine du contraire, c’est bien une maladie - congénitale - que j’ai. Les symptômes sont en devenir, ou déjà là (trop de sang dans les poumons, cœur dilaté d’un côté), même si je n’ai pas envie de les (sa)voir.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Demain, la « maladie » ne sera plus là.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"> <o:p></o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-30187487945243834142021-09-05T12:30:00.000-07:002021-09-05T12:30:00.695-07:00Helléniques portraits élogieux # à table<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbvx4W0-gNo11uV-r3BMa9oRstwegcyuVzEvxUyleDiFa-JgV5hMavQuHF3LjHoBlUiGEOc6rw0Qpf-JSGyAUtCW_QD1IPU7kiacmcph2zvqpqyJFO94ZM8yEPng-XPyQhXpZwqEwm4ai9/s2048/820B7DA9-78D5-45B8-B0DB-E389B23F8F48.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2048" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbvx4W0-gNo11uV-r3BMa9oRstwegcyuVzEvxUyleDiFa-JgV5hMavQuHF3LjHoBlUiGEOc6rw0Qpf-JSGyAUtCW_QD1IPU7kiacmcph2zvqpqyJFO94ZM8yEPng-XPyQhXpZwqEwm4ai9/s320/820B7DA9-78D5-45B8-B0DB-E389B23F8F48.JPG" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">La Piquette en version blanc</td></tr></tbody></table><div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> <span face="Arial, sans-serif">« I don’t do reservation, love”, m’a dit la taulière du restau au coin de la rue sur l’île quand en passant je lui ai demandé si on pouvait réserver une table pour le soir, vu qu’à partir de 20h30 se forme une longue queue. Ca fait exactement trente ans qu’on ne m’a appelé « </span><i style="font-family: Arial, sans-serif;">love</i><span face="Arial, sans-serif"> », depuis que je n’habite plus Leeds (UK). La première qui m’a donné ce nom est la <i>milkwoman</i> qui passait le vendredi soir dans notre <i>shared house</i> prendre les commandes et encaisser les sous. Je ne sais plus si mes <i>flatmates</i> avaient droit aussi au surnom, la première fois j’ai hésité entre loaf, laugh, sans être certaine d’avoir bien compris, mais je ne voyais pas le lien avec le roti ou le rire. Avec l’accent du Yorkshire ça donne quelque chose comme « loaf »</span><span face="Arial, sans-serif"> </span><span face="Arial, sans-serif"> </span><span face="Arial, sans-serif">et je l’ai mieux compris quand la dame des sandwich m’a dit « tha, love » pour « merci ma chérie ». Trente après, j'ai eu l'effet d'une madeleine de Proust à l’oreille ! Je me suis</span><span face="Arial, sans-serif"> </span><span face="Arial, sans-serif">sentie petite et très inexpérimentée devant cette tenancière, grande et forte de sa personne, mais nous sommes venus de bonne heure et nous avons eu une table, sans réservation.</span></div><div style="text-align: justify;"><span face="Arial, sans-serif"><br /></span></div><div style="text-align: justify;">Le mot est un concept, dans plusieurs restaurants qui « font les reservations » nous sommes arrivés sans et nous avons eu une table : avant, à côté, ou à la place, mais à chaque fois nous avons mangé. Souvent bien, parfois très bien, jamais mal.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La table ne fait pas le service, et encore moins le menu.</div><div style="text-align: justify;">Le kebab ici est une saucisse grecque, un mélange de viande agneau, porc et bœuf ou poulet. Bref ce qu’il doit rester en cuisine. Pour avoir un kebab, il faut demander un gyros, il existe en porc et poulet pas en agneau (ça c’est en Turquie). Le burger ne comprend que le pati de viande, pas le pain. La tête de mes iAdos quand ils ont vu arriver leur assiette de viande avec plein de légumes (et des frites tout de même) mais sans pain ! </div><div style="text-align: justify;">Le souvalki est la brochette et le souvlaki portion regroupe 3 brochettes avec du tzatziki, des tomates, du pain pita et de la salade, souvent des frites.</div>Le tzatziki peut être « kissing tzatziki» ou la version « no kissing », c’est la quantité d’ail qui fait la différence. Si vous en mangez tous les deux, il est alors possible de prendre la version no kissing et s’embrasser quand même !<br /><br /></div><div>Le service est … difficilement qualifiable. Pas au sens où il est mauvais, au sens littéral où je ne trouve pas de qualificatif. Les gens en contact avec les touristes sont vaccinés : le gouvernement grecque n’a pas vacciné ses vieux, il a vaccinés ceux qui travaillent. En France, nous avons salué les petits métiers en contact avec le public lors du premier confinement, mais au delà de notre respect, ils n’ont pas eu notre attention, ni rien de plus que nos intentions. <br />Vaccinés et sympas, toujours agréables. </div><div>Etourdis; je dirai. </div><div>Oui, le service est étourdi. Une partie de notre commande a été oubliée de façon quasi systématique : un jus d’orange, un tzatziki, des pancakes, des cafés, le plat principal (c’est plus embêtant). Parfois nous avons reclamé (il faut bien mangé !) parfois non. <br />Un matin, avant de prendre un bateau pour changer d’île, nous sommes tombés dans un café tenu par une grande dame, tout en muscle, qui avait l’air de tout (libraire, professeure, marathonienne…) sauf d’une tenancière de café : <br />Mon iAdo : <i>Je voudrais un chocolat froid, </i><br />La Dame : <i>Non, non ne prenez pas ça, il n’est pas bon.</i><br />Il commande des pancakes, plus tard arrive une haute pile de pancakes, et la dame nous dit : <i>Je n’ai plus de pate à pancakes. </i><br />Les autres iAdos attendaient tout de même leur petit-déjeuner. «<i> ben des crêpes alors</i> »<br />La dame : <i>ok je fais de la pâte à crêpe</i>.<br />Ce qui a pris un certain temps… Entre temps, nous n’avions pas eu nos cafés frappés : <i>vous avez oubliés nos cafés ?</i><br />La Dame : o<i>ui ! totalement.</i><br />Ils ont fini par arriver, comme les crêpes d’ailleurs. Comme un couplet sur les plus jolies îles des Cyclades, comme un commentaire sur les livres que nous lisions…<br /><br /></div><div>Qui dit à table, dit que boire. Et là, ce n’est pas la joie. </div><div>Ces vacances ont été mon « dry January version été ». </div><div>La bière présente partout, plusieurs marques présentées comme locales ont toute le même goût, celui de la Heineken. Je crois que je ne connais pas de bière plus mauvaise. C’est pisseux, avec ce petit arrière-goût de plâtre et de rot dans la bouche. <br />Je me suis abstenue.</div><div> J’ai essayé plusieurs fois le vin. J’ai eu du vinaigre pétillant, buvable frais, à eviter dès qu’il est à température. J’ai eu de la piquette version blanc, qui donne l’illusion très frais mais reste de l’acide imbuvable au-delà. <br />Deux fois, j’ai eu un très bon Chardonnay, dont un verre a été renversé par mon iAdo dans mon assiette, grande perte et grand regret pour une fois que j’avais quelque chose de respectable dans mon verre. </div><div>La Grèce ne fut pas une découverte œnologique en ce qui me concerne. <br />Dans les endroits touristiques j’ai essayé les cocktails. Je me suis aventurée dans les créations maisons, parfois à regret, surtout quand le verre s'est présenté tel un ballon de vomi vert, épais et odorant. Le serveur très content est venu me demander si le truc me plaisait ; j’ai dit oui, … il était sympathique.</div><div>La fois suivante je suis restée sur un classique Mojito, en me demandant où était le rhum..<br />Ce voyage ne fut pas une étape alcoolisée, comme certaines auparavant où bières, vins et cocktails étaient des tentations de tous les apéritifs.</div><div><br /><o:p> </o:p></div><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-41422722094457582532021-08-15T10:00:00.002-07:002021-08-15T10:00:12.171-07:00Helléniques portraits élogieux # sur la route<br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA8iSeuq8zxZhTNXTGmxgXu08tZseTFedYF-ICT589qc3ly_p34Zs40uCwoZAdVKgnB5tvCvw0cFes9D7vQtAJPmYBNs-Xw4QjZuXUcL22qsORgF-twuxr06s_0aGh5_AQ6m9TsdRMNUL1/s1440/AFBA037B-44B0-41A2-9C7E-E21E0C060014.JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1440" data-original-width="1440" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA8iSeuq8zxZhTNXTGmxgXu08tZseTFedYF-ICT589qc3ly_p34Zs40uCwoZAdVKgnB5tvCvw0cFes9D7vQtAJPmYBNs-Xw4QjZuXUcL22qsORgF-twuxr06s_0aGh5_AQ6m9TsdRMNUL1/s320/AFBA037B-44B0-41A2-9C7E-E21E0C060014.JPG" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Figurine votive, époque Mycéene (1500 BC)</td></tr></tbody></table><p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">A un moment, sur une île nous avons loué une voiture. Nous avons loué la veille de notre arrivée, en recherchant de façon systématique parmi tous les loueurs possibles, même les plus obscurs jusque dans les tréfonds du web, autre chose qu’un scooter ou un quad. Un véhicule susceptible de nous contenir à cinq. On a réduit toutes nos exigences quelles soient de couleur, de motorisation, de marque, de prix, si jamais on en avait eu, on n’en avait plus.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">L’iMari a fini par louer un véhicule. Et quel véhicule !<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Rien que la tête de nos iAdos quand ils ont vu l’engin valait tout le temps passé sur le web pour le dénicher. Je les avais un peu appâtés en disant que c’était un 4x4. Ce n’était pas un mensonge, c’est juste une vérité très limitée pour décrire le véhicule.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">C’était une petite boite à savon, noire, cubique, plus petite que la Fiat Panda 4x4 que j’ai eu dans ma jeunesse. Deux portes, 2 sièges à l’arrière pour trois iAdos, dont un de plus de 1m80, un coffre minuscule contenant 2 valises, soit exactement moins de la moitié de nos bagages. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><i>En voiture Simone</i>, fut un grand moment ! Où je crois que j’étais la seule à rire.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">La boîte à savon nous a mené à bon port partout, fenêtres ouvertes car je ne suis pas certaine du bouton « clim » que nous n’avons d’ailleurs pas enclenché. La boite à savon est passée dans un chemin muletier si étroit que s’il y avait eu trois sièges à l’arrière nous serions restés coincés entre les deux murs de pierres. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Elle a grimpé des chemins si raides pour aller au site archéologique de Minoa que sans son quatre roues motrices nous aurions du atteindre à pied (en plein soleil sous 40°C). <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">La boite à savon nous a promené sur toutes les routes de l’île du Nord au Sud et retour, des crêtes des montagnes au chemin de plages. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Et elle nous a protégé des chèvres.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Le loueur - business familial Mama derrière le comptoir (pour y faire quoi, Dieu seul le sait), fiston à la relation clientèle, l’oncle à la mécanique (il va chercher le véhicule là où il est garé) nous avait fait la visite guidée de l’ile à partir de la carte en entourant savamment les lieux à visiter, en y ajoutant des noms de restau en grec et des kilomètres indicatifs entre deux destinations. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Et surtout à un moment il avait dessiné une flèche en nous regardant dans les yeux d’un ton profond et sérieux « on this road, beware of goats ».<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Mon iMari qui parle un anglais parfait quasi oxfordien n’a évidemment pas compris, alors que moi avec mon anglais de sabir (du moins ma prononciation) j’ai tout de suite saisi le danger. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">J’ai vu les chèvres embusquées sur le bord de la route, cachées derrière des talus, tapies dans les buissons, prêtes à se jeter sur notre capot lors de notre passage. J’ai vu les attaques, les détours à faire pour éviter les embuscades, j’ai vu les zigs-zags comme dans les auto-tamponneuses des foires de mon enfance. Ah ! ici les chèvres sont joueuses. Nous y ferons attention.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">D’autres que nous ont été moins attentifs ou n’ont pas compris le « beware of goats », qu’à l’oreille il est aisé de confondre avec ghosts, gods, boats. Au menu de certains restaurants il y avait « goat in lemon sauce ». Nul doute que les chèvres en embuscade avaient gagné sur les boites à savon motorisées.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Sur la route, il y aussi des ânes seuls avec leur corde au cou, trainant leur piquet derrière eux. Ils nous font un remake de la Chèvre de Monsieur Seguin. Il y a des motos et des scooters, mais peu de casques. Il y a des touristes à pied, des crottins et des chèvres, peu d’entre elles en embuscade, je dois le reconnaitre. Au mieux campée à l’ombre d’un rocher, au pire au milieu de la route, immobile, ne montrant que peu d’enclin à sauter sur le capot de quelque engin que ce soit. Fut-il aussi attrayant que le nôtre.<o:p></o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-32185837699043397962021-08-14T09:58:00.003-07:002021-08-14T09:58:28.315-07:00Helleniques portraits élogieux # à la plage<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjybNMJD5nAfDjgdOfRY74BChjk_RCxMTz7aFdhg8HrkppgIud1mviBp5Oe_iqOTyaBlkwobpFr1D5WB0ERy_EdQ53DzpwW47cw6idJE250oeYhp-4H-B8NiENcSFKJ3jnhDU62zL5_KD7p/s2048/IMG_6668.heic" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjybNMJD5nAfDjgdOfRY74BChjk_RCxMTz7aFdhg8HrkppgIud1mviBp5Oe_iqOTyaBlkwobpFr1D5WB0ERy_EdQ53DzpwW47cw6idJE250oeYhp-4H-B8NiENcSFKJ3jnhDU62zL5_KD7p/w300-h400/IMG_6668.heic" width="300" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Magne - Kotronas<br /></td></tr></tbody></table><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Elle est à moins de trois cents mètres de la maison. Il faut longer le figuier, se coincer dans l’ombre du mur, parcourir les quelques mètres en plein soleil, traverser la grande route avant d’atteindre la pinède. Une vraie pinède avec des pins qui s’évasent en haut comme des parasols, le sol couvert d’aiguilles rousses en tapis, l’odeur sèche des résineux. Elle descend en pente douce jusqu’à un semblant d’escalier qui mène à une étroite plage de sable et cailloux. C’est plus une bande étroite entre une falaise et la mer qu’une plage, dans une anse marquée d’un côté par une chapelle blanche aux bords bleu et de l’autre par un moulin qui aurait perdu une partie de ses ailes. L’eau y est bonne, on y entre sans hésitation, le fond est clair, le port est au loin on voit le défilé des bateaux qui débarquent leurs lots de fumeurs, d’instagrameurs et de canaris.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">C’est une plage qui a son quota de pneus. Le plus choquant c’est que ça ne nous choque plus. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Il y a un dans la pinède, pas loin de la poubelle, juste avant l’escalier et un autre dans un coin de la plage. Il y a aussi son lot de bouteilles de bières, vide ou à moitié. Pas des canettes, les bouteilles en verre, la Lager locale, par litre. Ici, on ne va pas à la plage sans son pneu ou sans sa bière<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">La proximité du port signifie aussi la proximité d’objets flottants plus ou moins identifiés, en plastique principalement. Entendons-nous bien, c’est une belle plage, tranquille, avec peu de monde et une jolie vue. Quand on y regarde de près, on constate la présence humaine par les résidus laissés derrière. En remontant, je regarde plus attentivement le sol de la pinède, je ne serai pas surprise d’y trouver des seringues. Je n’y vois que des préservatifs usagés. C’est un bon endroit de drague, on y vient avec sa bière, son préservatif et parfois son pneu. On laisse tout sur place ensuite. Tout cela est très romantique.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Celle près de la maison est pratique, on y va comme on va à la douche, juste pour se tremper (entre deux pneus). <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">On visite d’autres plages sur cette ile paradisiaque, d’autres plages entre deux villages aux maisons blanches lignes bleues et fleurs rose pétant. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">L’eau y est toujours bonne, toujours claire, le sable plus ou moins fin, les cailloux plus ou moins pointus sous les pieds. Je m’y trempe, fais quelques brasses, me laisse flotter. Le soleil tape derrière mes paupières, les sons sont des clapotis d’eau et de secrets murmurés dans les profondeurs, bercée par les remous je m’abandonne au concept de vacances. Mer, soleil et plage. Je m’ennuie en moins de temps qu’il faut pour cligner des yeux s’ils n’étaient pas déjà fermés. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKd922E-A44-sYXX1aCPgBo6_XmDiyGXnibri1f8Ukrjc-XEbUVsEW8j88DbuF5aoHMUlcmGP9RGUhy8ED-uR_UXMsEmNGjzvK-_jH4JxfSgNOlGVKb8Lps3_wtLcqBRuN8ZBCYL770RxO/s2048/IMG_6589.HEIC" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKd922E-A44-sYXX1aCPgBo6_XmDiyGXnibri1f8Ukrjc-XEbUVsEW8j88DbuF5aoHMUlcmGP9RGUhy8ED-uR_UXMsEmNGjzvK-_jH4JxfSgNOlGVKb8Lps3_wtLcqBRuN8ZBCYL770RxO/w300-h400/IMG_6589.HEIC" width="300" /></a>Je réfléchis au concept de vacances en faisant l’étoile de mer. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">Et rapidement je pense à autre chose, je pense à <i>La leçon de piano</i> quand elle plonge avec son piano, à ce film avec Shailene Woodley (<i>A la dérive</i>), à <i>La vie aquatique</i>, au film sur le Commandant Cousteau <i>L’odyssée</i>, quand j’arrive à <i>Titanic</i> je frissonne, puis évidemment au Grand Bleu, c’est en général le moment où je commence à stresser à l’idée des profondeurs et de ce qu’elles contiennent. Je lutte un peu contre mon angoisse, me laisse surprendre par une mini vague qui me submerge le nez, bois vaguement la tasse, et je me redresse, légèrement désorientée. Je suis du signe du cancer, pourtant pas une créature d’eau. Je déteste ne pas savoir ce qui se passe sous mes pieds.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;">La plage est un lieu d’observation. Peu de gens se baignent en fait. Ils passent plus de temps à s’installer, à se crémer, à étaler la serviette, trouver la bonne orientation, en changer, pile puis face. Peu de gens lisent, ni sur leurs écrans. Ils ne font rien, reposant sous le soleil, souvent sans se couvrir la tête. Ce doit être l’équivalent de ce que je fais dans l’eau avec mon étoile de mer. Ils réfléchissent au concept de vacances, et font défiler des images de plage, ou de sable ou de travaux ou de rien, d’aileurs.<o:p></o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-57335660245005871792021-08-13T10:32:00.002-07:002021-08-13T10:32:35.021-07:00Helléniques portraits élogieux - #Sur le bateau<div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="font-family: inherit; margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipyDy1PJNVEHrRl4GfFD5yFRqZHh3vRhs-mjhrp-l94fTT80J8usIS1Seky9B3zq_AqPaICDfV7KqaiF9p6LQR2wN0PMaWAbLYSRhEkGzuOu6Wet9dFZRehQaAbqHw6zScFbulq_UiisU3/s2048/IMG_6535.HEIC" imageanchor="1" style="font-family: inherit; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipyDy1PJNVEHrRl4GfFD5yFRqZHh3vRhs-mjhrp-l94fTT80J8usIS1Seky9B3zq_AqPaICDfV7KqaiF9p6LQR2wN0PMaWAbLYSRhEkGzuOu6Wet9dFZRehQaAbqHw6zScFbulq_UiisU3/s320/IMG_6535.HEIC" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paros - Cyclades</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Cyclades riment avec vacances idéales, le soleil, la mer, les maisons blanches et bleues.</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Pas exactement pour moi.</span></div></span><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDxvXGn5hwii_kTCHivqdf85UbaaWmAGmDUJxS76DV0g-ZTIa7zWT-B9PXnE3ay0ykKpkbAAP77DmPpnMAkw8iVMXsD8fnc5TDPdUKjbmgl1Nwr6US2b2fSxYCqU44O9LpVvDwjbnNQGK-/s2048/IMG_6545.HEIC" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDxvXGn5hwii_kTCHivqdf85UbaaWmAGmDUJxS76DV0g-ZTIa7zWT-B9PXnE3ay0ykKpkbAAP77DmPpnMAkw8iVMXsD8fnc5TDPdUKjbmgl1Nwr6US2b2fSxYCqU44O9LpVvDwjbnNQGK-/w150-h200/IMG_6545.HEIC" width="150" /></a><span style="font-family: inherit;">C’est un concept de vacances qui au mieux m’ennuie, au pire m’agace. J’y apprécie la chaleur et son </span><span style="font-family: inherit;">odeur, la sueur qui dégouline le long du dos, les cailloux millénaires, sculptés qui parlent d’autres mondes avant nous, les fesses des statues qui ne demandent qu’à être caressées (et qu’on ne peut pas toucher), la feta partout, l’eau fraiche dans la gorge, le bruit du ventilateur la nuit plafond.</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div></span></div><div><span style="font-family: inherit;">Et c’est tout.<br /><o:p> </o:p></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><o:p><br /></o:p></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><o:p><br /></o:p></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><o:p><br /></o:p></span></div><div><span style="font-family: inherit;"><o:p><br /></o:p></span><p style="text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEe9qhtoKLGYmjv2DBr6uh-mJGJosI3Oid2nDlnMXpVZMqId7ojDb1eEUvJ-GWr6tmi3CcT_Z9bS4uRy2UrULPBp797vD73ibGGEPXAtJgzHicL3cb8dDLtrU3qkQCjujrmDL3MXsCI-2r/s2048/IMG_6553.HEIC" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEe9qhtoKLGYmjv2DBr6uh-mJGJosI3Oid2nDlnMXpVZMqId7ojDb1eEUvJ-GWr6tmi3CcT_Z9bS4uRy2UrULPBp797vD73ibGGEPXAtJgzHicL3cb8dDLtrU3qkQCjujrmDL3MXsCI-2r/s320/IMG_6553.HEIC" width="240" /></a><span style="color: #800180; font-family: inherit; font-size: medium;"><b>#Sur le bateau</b></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEe9qhtoKLGYmjv2DBr6uh-mJGJosI3Oid2nDlnMXpVZMqId7ojDb1eEUvJ-GWr6tmi3CcT_Z9bS4uRy2UrULPBp797vD73ibGGEPXAtJgzHicL3cb8dDLtrU3qkQCjujrmDL3MXsCI-2r/s2048/IMG_6553.HEIC" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><br /></a></p><div style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; text-align: left;">Le départ du Pyrée a quelque chose de très typiquement portuaire et méditerranéen. La gare de train est le témoin d’une gloire industrielle passée : belle hauteur sous plafond, fer riveté, propre et calme. On pourrait s’imaginer à la descente d’un arrêt de l’Orient Express au début du siècle dernier. Dès qu’on est sorti de cet espace protégé, c’est la plongée dans le chaos, la chaleur, la crasse, le bruit, les trottoirs (s’ils existent) défoncés, du monde partout. On s’attend à être bousculé, piétiné, chaque café ressemble un bouge où prendre un verre est un acte d’une incroyable témérité. Traverser la rue pour rejoindre le quai est une revisite du déparquement, les feux tricolores changent de couleur sans incidence, aucune, sur le flot des voitures, ou des passants. </span></div><p></p><span style="font-family: inherit;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Il est un peu avant 17h, la chaleur bat son plein, la file d’attente pour embarquer est le long du quai, en plein soleil, pas un brin d’ombre ni d’air. La longue file de gens avec leurs bagages, chapeaux, parasols et canaris en cage contemple les immeubles miteux qui leur font face, vantant des « greats rooms vith AC » des façades grises couvertes de poussières et de fenêtres aux rideaux qui furent un jour certainement blanc immaculé, et qui sont désormais aussi gris que les murs, offrant ainsi de jolies nuances de gris (peut-être cinquante) sur plusieurs étages. J’imagine aisément derrière, des prostituées et des marins tatoués, saouls et romantiques. J’ai du lire trop de romans.</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div>Mais je n’ai aucune envie de m’éterniser dans ce coin, fut-ce même pour vérifier les clichés sociologiques des ports. Le guide déconseille d’ailleurs de loger là, « quartier mal famé ». <br />Cliché vérifié.</span></div><div><span style="font-family: inherit;"><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Un gars arborant fièrement le T-Shirt de la compagnie maritime (Blue Sky ferries, au cas où on aurait un doute sur la couleur du ciel dans les Cyclades) remonte la file de vacanciers-en-devenir avec leurs parasols et leurs canaris en hurlant un truc en grec, que même les grecs lui demandent de répéter. Une partie de la file se détache et forme une deuxième file. Impossible de comprendre le dénominateur commun des gens qui forment cette deuxième file : ils ont moins de parasols et de canaris, mais je doute que le gars au T-shirt Blue Sky Ferries hurle « ceux qui n’ont ni parasol ni canari, file de gauche ! ». On constate au final que les deux files se rejoignent et montent indifféremment dans le bateau. Un critère aléatoire pour dédoubler la queue, c’est créatif, et puis, essayer de comprendre le critère de sélection nous a occupé le temps de la queue. Sans jamais y arriver. Et sans utilité aucune, au final.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Le voyage sur le pont du bateau – cinq heures en tout -</span><span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;">est un voyage en soi. J’avais vu les canaris dans la file d’attente, pas les chiens. Sur le pont du bateau je les ai entendus.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">5h dans les plaintes d’un animal de la taille inversement proportionnelle à sa maitresse. Le panier du chien était de la taille d’une cage de canari, c’est dire la taille de la maitresse. Les jappements stridents du cabot nain qui ont stoppé quand il a été sorti de sa boite, qu’il a pu boire et être caressé. Qu’est-ce qui lui a pris si longtemps pour le faire ?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">5h dans les fumées de cigarettes des uns et des autres : des deux vieux à côté de nous, le plus âgé des deux marchait à peine, toussait entre deux cigarettes, et soignait</span><span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;">certainement son cancer du poumon en espaçant de 60 secondes chacune de ses cigarettes. Celles de tous les gens qui venaient fumer sur le pont, les jeunes hommes pour se donner des airs viriles, les jeunes femmes pour se montrer branchées, les accros qui venaient toutes les 15 minutes, j’ai eu un panorama complet des fumeurs du pont 3.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">5h avec des gens qui offrent leurs chants à qui n’en veut pas. Une petite guitare, des paroles en grec, des refrains pénibles. Comment dire à ces jeunes que chanter sur le pont d’un bateau n’a rien de cool et de romantique ? Que cela n’a pas attiré d’autres jeunes pour se sentir appartenir à une communauté ? Pourquoi croire que ce qu’on offre doit être bien accueilli ?</span></div><div><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Je n’ai jamais vu autant de T-shirt à messages. C’est plutôt les hommes d’ailleurs qui arborent fièrement sur plus ou moins d’abdos des messages plus ou moins énigmatiques. Il y a ceux qui s’annoncent « prêt » (<i>born ready</i>) Prêt à quoi ? A une cigarette sur le pont ? Une photo Insta ? Une chanson en grec ?. Il y a ceux qui se déclarent « unique » :</span><span style="font-family: inherit;"> </span><i style="font-family: inherit;">limited edition, 1/1</i><span style="font-family: inherit;">. Ces T-shirt existe en français et en anglais. Le point commun entre ces deux porteurs de message est qu’ils étaient primo arrivants en Grèce : encore tout blanc.</span><span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;">Il y a les messages codés (non décodés à ce jour) :</span><span style="font-family: inherit;"> </span><i style="font-family: inherit;">a girl is a gun</i><span style="font-family: inherit;">. Je n’arrive pas à savoir si c’est sexiste, féministe, drôle, aucun de tout ça. Déjà on parle de fille, pas de femme, ensuite un pistolet pour moi est un objet (pas un sujet) et une arme : donc dangereuse. La théorie de mon iAdoe est que c’est un appât : les filles lui demandent ce que ça veut dire et hop il rentre en contact. Il y a aussi ce couple à messages, lui : « we can be a heroe just for one day » et elle : « love yourself ». Je leur aurais bien suggéré d’échanger leur T-shirt.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Si les femmes mettent peu de T-shirt</span><span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;"> </span><span style="font-family: inherit;">à message c’est surtout parce qu’elles mettent peu de T-shirt. Elles ont des mini crop top, voire juste des hauts de maillots de bains. Je n’ai jamais vu autant de corps dénudés en même temps, ailleurs qu’à la plage. Sur ces hauts-là, pas moyen d’y mettre un message, aussi court soit-il.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">A l’heure du coucher de soleil, le défilé des personnes a connu un regain de variété, plus divers que les fumeurs, les chanteurs et les propriétaires de chiens. J’ai vu les Instagrameurs. Si on faisait des statistiques on verrait à l’heure du coucher de soleil un pic de posts sur Insta : le même cliché, la mer en sombre, le ciel en fond, un dégradé d’orange, le cliché des vacances paradisiaques. Je ne crois pas à la beauté photographique des couchers de soleil (encore moins sur Instagram), je crois qu’un coucher de soleil ça se vit. Ca se regarde seconde après seconde, sans rien faire d’autre, sans se rendre compte du temps qui passe et d’un coup on ne le voit plus sans qu’on ait compris comment.</span><span style="font-family: inherit;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">J’aime en particulier les couchers de soleil proches de l’équateur, quand le soleil ne se couche pas à l’horizon, mais au milieu de ciel. Cette magie-là me plait.</span></div><o:p> </o:p></span></div><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="font-family: Arial, sans-serif; margin: 0cm; text-align: justify;"><o:p></o:p></p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-45107428281741622392021-05-23T13:00:00.002-07:002021-05-25T12:02:22.361-07:00Ca bouge, désormais c'est là-bas<span style="font-family: Arial;"><div><div style="text-align: center;"><br /></div></div><div style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial; font-size: x-small;">Ici reste les histoires de famille, le récit des vacances, la petite vie de tous les jours, celle qui se vit, sans militantisme, sans crier, sans s'indigner. celle qui raconte les joies et les peines (parfois). Celle qui est moins politique, même si en fait tout est politique.</span></div><div style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></div><div style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><span style="font-size: x-small;">Aujourd’hui, les choses se passeront aussi ici </span><a href="https://sautesdhumeuretdegalite.blogspot.com/" style="font-size: 14px;">Saute d’humeur et d’égalité.</a></span></div><div style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial; font-size: x-small;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifD13pHo-c8l8NAun87I3qJHU4m3i6AIrz11WieZqmgrPzmDZrvDIF045KVAgW7-4mCr1pAt5mde-m5TvgRfUK9JrwIRuBVKUqdcBhwBk2GnVZazirWqUGAQIDd-Zum8pBsmlshSbDv5yH/s2048/Saute+d%2527humeur+-+0105.png" imageanchor="1"><img border="0" data-original-height="1238" data-original-width="2048" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifD13pHo-c8l8NAun87I3qJHU4m3i6AIrz11WieZqmgrPzmDZrvDIF045KVAgW7-4mCr1pAt5mde-m5TvgRfUK9JrwIRuBVKUqdcBhwBk2GnVZazirWqUGAQIDd-Zum8pBsmlshSbDv5yH/w400-h241/Saute+d%2527humeur+-+0105.png" width="400" /></a></div><br /><div style="font-size: small;"><br /></div><span style="font-size: x-small;">L’aventure du blog avait commencé il y a plus de dix ans maintenant, quand nous étions en expatriation.</span></span><div><span style="font-family: Arial; font-size: x-small;">L’expatriation s’est terminée, pas l’écriture. </span></div><div><span style="font-family: Arial; font-size: x-small;">Le blog est resté, il a évolué dans sa forme, dans son rythme, dans ses sujets. Les thèmes sont restés les mêmes, ils se sont juste densifiés, détourés, précisés à en devenir un décodeur au prisme du genre : « un truc féministe quoi ! ». Je décode ce qui m’entoure et ce qui me touche. C’est ma contribution à l’utopie de vivre semblable dans un même monde, de rechercher une parité de participation dans le monde que nous partageons.</span></div><div><br /></div><div><br /></div>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-62284679099362486192021-05-08T10:22:00.003-07:002021-05-08T10:22:28.194-07:00Moisson d'avril<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVlTwzMDIjZ3NmZUPjr2Arn-rSTOUS1VDdYCCx8XZRBgUCLy-BOX-g6aL5mvFUTyaqNSk5xv1KgWbj-zrNoV-jgPrkDzEo7LxB5ghWOYBfwgrxyke5jwWrh81fsZ7dxW-_WUZBe8p1NUk/s2048/IMG_6203.HEIC" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1536" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVlTwzMDIjZ3NmZUPjr2Arn-rSTOUS1VDdYCCx8XZRBgUCLy-BOX-g6aL5mvFUTyaqNSk5xv1KgWbj-zrNoV-jgPrkDzEo7LxB5ghWOYBfwgrxyke5jwWrh81fsZ7dxW-_WUZBe8p1NUk/w240-h320/IMG_6203.HEIC" width="240" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ma balade de midi</td></tr></tbody></table><p></p><p>Les lectures d'avril étaient comme la météo, variées, diverses, des grands hauts, un bien bas, du très décalé et du plus classique. Toutes parlent de notre monde, celui dans lequel on vit avec toutes ses nuances, et notre façon unique de l'aborder : en se prenant pour un cosmonaute, en étant saoul, sans attache ou en cherchant d'autres, en secret comme une agente ...</p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5fNa96mvyEeWneX7T6pTouAsWEWy6FBYbAsfBjRwzv0Ev_yjFxPVLkCwFBv8xR3b5zxA3vO97ZARRZTdRHXQoPItF2WSNtM1kygW4vwAhBqbRTpvMqJCKyEvAbje3heutTwj7LliIoMc/s456/9782081471733.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="456" data-original-width="293" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5fNa96mvyEeWneX7T6pTouAsWEWy6FBYbAsfBjRwzv0Ev_yjFxPVLkCwFBv8xR3b5zxA3vO97ZARRZTdRHXQoPItF2WSNtM1kygW4vwAhBqbRTpvMqJCKyEvAbje3heutTwj7LliIoMc/w129-h200/9782081471733.jpg" width="129" /></a></div><p><b>Love me tender </b>- <i>Constance Debré</i>. Cette femme est une énigme qui me fascine. Elle est issue de la famille du même nom dont on a tous entendu parler parce que personnalités publiques, politiques, avocats journalistes, ou artiste (le musée de Tours Olivier Debré : fabuleux). Elle se métamorphose depuis plusieurs années maintenant ; l'avocate parisienne prometteuse mariée et mère de famille s'est dépossédée de tout : biens matériels, carrière, couple, et dans ce dernier livre y compris du lien avec son fils, le maintien de ce lien qui devenait un combat. Elle s'est réduite à sa vie intellectuelle (et sexuelle), grande maigre, elle n'est pas intéressée par manger, par posséder ni les choses ni les gens, sa vie se résume à penser, écrire (et baiser, voire aimer parfois). L'écriture est aussi ascétique que sa vie.</p><p><br /></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrF0e6fMrD1t9wNc97fCX-iMvhPiECN5WP4tqffkkaJXiKgBaDINJCkyJX3haAYHg0s6CsC-dYq1E_zEE4Luqp-bpAervDQst8jBneVFFiTpRCMiFEJipszqHaBBHwoXT9dqiCCWo44j0/s380/CVT_Les-impatientes_9597.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: right;"><img border="0" data-original-height="380" data-original-width="250" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrF0e6fMrD1t9wNc97fCX-iMvhPiECN5WP4tqffkkaJXiKgBaDINJCkyJX3haAYHg0s6CsC-dYq1E_zEE4Luqp-bpAervDQst8jBneVFFiTpRCMiFEJipszqHaBBHwoXT9dqiCCWo44j0/w132-h200/CVT_Les-impatientes_9597.jpg" width="132" /></a><b>Les impatientes </b>- <i>Djaïli Amadou Amal</i>. C'est le prix Goncourt des Lycéens, mais qu'est-ce que je me suis ennuyée! Ce n'est pas le sujet, qui devrait m'emballer - la liberté des femmes en Afrique, - mais son traitement, pas la hauteur, ou l'écriture trop linéaire été prévisible? Ce livre et moi, nous nous sommes loupés. </p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE8BenrRO6w_OvkFyEF7uYWVujjImXsGm-W5AhcV-HrPVRU4nekJ5ezzBspeF-kWoAQNPunpEuW6sS3xHRHdisT0wuS4jJ0XBCu75Xee-gU4GWIS_0RXjwnh8NlJCBSP9_erAoogr142c/s600/couverture_l_etrange_vallee.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="400" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiE8BenrRO6w_OvkFyEF7uYWVujjImXsGm-W5AhcV-HrPVRU4nekJ5ezzBspeF-kWoAQNPunpEuW6sS3xHRHdisT0wuS4jJ0XBCu75Xee-gU4GWIS_0RXjwnh8NlJCBSP9_erAoogr142c/w133-h200/couverture_l_etrange_vallee.jpg" width="133" /></a></div><div style="text-align: justify;"><b>L'étrange vallée </b> - <i>Anna Wiener</i>. C'est ce que les Américains appellent "non fiction", en France rangé parmi les romans, car ce n'est pas une autobiographie. C'est un sujet (la culture tech des entreprises de la Silicone Valley) raconté du point d'une personne. Elle le vit à la première personne dans la dernière décennie, bien avant la pandémie. C'est glaçant de cynisme, non pas ses propos mais la culture de ces entreprises, où on pense faire le bien, on croit faire le bien et qu'on ne se pose pas beaucoup de questions car finalement on est bien payé et on vit confortablement. Un effet un peu dissonant quand elle raconte une époque avant la pandémie, mais qui semble très réel aujourd'hui avec la notion de distance, de télétravail et de lien délité. A lire absolument.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimb_zJnpThhvwYH7iktz_noN3c9IsHmhAceAapgkukdvM6Ocu0eFN9zoJQLsxYujFQXeIaQBpo21yyYoT-GvIkzA6tTU-v1sHUZewyO7CTwBD8bxHwdq8fTVBUbkvK8i_NNihjCc6qu5k/s540/9782755507768-001-T.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="340" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimb_zJnpThhvwYH7iktz_noN3c9IsHmhAceAapgkukdvM6Ocu0eFN9zoJQLsxYujFQXeIaQBpo21yyYoT-GvIkzA6tTU-v1sHUZewyO7CTwBD8bxHwdq8fTVBUbkvK8i_NNihjCc6qu5k/w126-h200/9782755507768-001-T.jpeg" width="126" /></a><br /><b>The SCUM Manifesto</b> -<i>Valérie Solanas.</i> SCUM : society for cutting up men. Et ce n'est pas une blague. On a beaucoup écrit sur ce livre écrit en 1967, par celle connue pour avoir tiré au revolver sur Andy Wahrhol. On a beaucoup parlé de cette femme, plus que de son livre parce qu'elle a été incestée, prostituée, SDF, artiste, mentalement dérangée... autant d'attributs qui visent à décrédibiliser sa pensée ou à la réduire à un de ceux-là. Je crois surtout quel ce qu'on dit sur elle est pour éviter de voir et de reconnaître que ce manifeste est sérieux et cdonc dérangeant. Une société sans hommes. Il exprime la rage jusqu'au bout, renverse la table et ne cherche pas à se faire entendre ni à être poli. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTbOGUehal8YqJUdn5WIl1LxSNeFmnIM4mJyEyRiGy5CapQ0AHCmDFadh_YGdfFImyh-1G6lRpvIc9RKRo0BpQ4sxLxZrsgcFSQcK_mFZIJtfDCXXw2yxkA-gcEENg2F8D0PadGnDGMoQ/s2048/G01384.jpg" style="clear: left; display: inline; float: left; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1243" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTbOGUehal8YqJUdn5WIl1LxSNeFmnIM4mJyEyRiGy5CapQ0AHCmDFadh_YGdfFImyh-1G6lRpvIc9RKRo0BpQ4sxLxZrsgcFSQcK_mFZIJtfDCXXw2yxkA-gcEENg2F8D0PadGnDGMoQ/w121-h200/G01384.jpg" width="121" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTbOGUehal8YqJUdn5WIl1LxSNeFmnIM4mJyEyRiGy5CapQ0AHCmDFadh_YGdfFImyh-1G6lRpvIc9RKRo0BpQ4sxLxZrsgcFSQcK_mFZIJtfDCXXw2yxkA-gcEENg2F8D0PadGnDGMoQ/s2048/G01384.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTbOGUehal8YqJUdn5WIl1LxSNeFmnIM4mJyEyRiGy5CapQ0AHCmDFadh_YGdfFImyh-1G6lRpvIc9RKRo0BpQ4sxLxZrsgcFSQcK_mFZIJtfDCXXw2yxkA-gcEENg2F8D0PadGnDGMoQ/s2048/G01384.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><br /></a>L<b>es cosmonautes ne font que passer </b>- <i>Elitza Gueorguieva</i>. Ecrit à la deuxième personne du singulier, on est tout à côté de la narratrice, on voit le monde par ses yeux d'adolescente. C'est la chute de l'empire soviétique et la fin de sa grandeur vue par une adolescente qui veut devenir Iouri Gargarine : elle vit si c'était la conquête de l'espace. Que faire quand l'empire soviétique n'est plus le seul modèle à suivre et que les grands héros soviétiques sont déchus? Frais, léger, drôle, une autre façon (malicieuse) d'aborder la vie.</div><div><br /><br /><br /><br /><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnkWRA4ur9o_yWqYeVnyxBzjBPGleV6rHbUh8Vp6jDP4b2KZok_ioTSs90GPEaEa56l9VsElS_IET3bQWO7q-_HSeghy6IlqCQePk2aQII3CD9yoEY7XleFSQWReS-oRleOVgVkqoGvrk/s456/9782080232762.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="456" data-original-width="312" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnkWRA4ur9o_yWqYeVnyxBzjBPGleV6rHbUh8Vp6jDP4b2KZok_ioTSs90GPEaEa56l9VsElS_IET3bQWO7q-_HSeghy6IlqCQePk2aQII3CD9yoEY7XleFSQWReS-oRleOVgVkqoGvrk/w137-h200/9782080232762.jpg" width="137" /></a><div style="text-align: justify;"><b>Sans alcool </b><b>- </b><i style="font-weight: bold;">Claire Touzard.</i> Je suis tombée dessus par hasard. Cette journalise raconte comment elle se rend compte de la place que tient l'alcool dans sa vie fait d'elle une alcoolique. Elle décide d'arrêter. Ce livre ne raconte pas les 12 étapes (ou je ne sais combien) des AA, mais le rapport qu'elle entretient à l'alcool, le rapport de notre société à l'alcool, ce qu'il nous fait oublier, ce à quoi il nous oblige et que devient une vie sans. J'avoue que pendant quelques temps, j'ai pris du jus de tomate à l'apéro!</div></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB8K8-jwPcuMsCRxGj1E5YICugmo1xQMs7pqJOcOPp6qG_JlX-XGLRlQrw07BqmVojJZ1ZC7eoBesCJemQsWKQeG5ZzZ8dkxb1QCNaUSeHr8TwIx6KZmIXdNCV9yMHdueQw7IJf3iy6AI/s285/41Iy6RIkG1L._SX195_.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="285" data-original-width="195" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB8K8-jwPcuMsCRxGj1E5YICugmo1xQMs7pqJOcOPp6qG_JlX-XGLRlQrw07BqmVojJZ1ZC7eoBesCJemQsWKQeG5ZzZ8dkxb1QCNaUSeHr8TwIx6KZmIXdNCV9yMHdueQw7IJf3iy6AI/w137-h200/41Iy6RIkG1L._SX195_.jpg" width="137" /></a></div><b>La "famille" </b>- <i>Shilpi Somaya Gowda.</i> J'avais lu "un fils en or" de cette autrice indienne et j'avais adoré. Elle explore dans ce roman les liens à la famille : entre enfants et parents et comment ils se renouent ailleurs avec d'autres pas forcement bien intentionnées quand la famille vole en éclats. L'histoire se passe au Canada, on y parle de spiritualité, de culpabilité et d'allers et retours.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="http://humeurdujouretdelanuit.blogspot.com/2021/05/nos-destins-feminins-en-agentes-secretes.html" target="_blank">Nos secrets trop bien gardés -</a> Lara Prescott. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoKAX7jis5KuXHVuFt8VNt4P_qDQDc8J1OpPklmH7xxfxez_zncHQI5rBblSuSS9z-mzFlx6eWzHIKVajaz2kRGR84mrzrH9BlV4j31LZlJ47XAyC8diQ7cfvF3AgD0ezL2wcNpGRAK0c/s398/CVT_Nos-secrets-trop-bien-gardes_3770-2.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="398" data-original-width="250" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoKAX7jis5KuXHVuFt8VNt4P_qDQDc8J1OpPklmH7xxfxez_zncHQI5rBblSuSS9z-mzFlx6eWzHIKVajaz2kRGR84mrzrH9BlV4j31LZlJ47XAyC8diQ7cfvF3AgD0ezL2wcNpGRAK0c/w126-h200/CVT_Nos-secrets-trop-bien-gardes_3770-2.jpg" width="126" /></a></div><br /><br /><p></p><p></p></div>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4116985783563520633.post-64308669547252020702021-05-05T10:45:00.005-07:002021-05-05T10:45:49.303-07:00D'autres s'y mettent et ça fait du bien<p> </p><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMV6jAUDkLzdfWGByiax25gQaKfEUD6D10dDXyzx6PzG64-VnL2KCCBpSgOje7MXgUQAjTRO6o9I0NhlVjOH4JytFJu7WwlgElYxTeF2Rg5TV3mql74WX9Tel4sg4XvrgzQ-NOtukPU6E/s1280/061518475376-web-tete.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMV6jAUDkLzdfWGByiax25gQaKfEUD6D10dDXyzx6PzG64-VnL2KCCBpSgOje7MXgUQAjTRO6o9I0NhlVjOH4JytFJu7WwlgElYxTeF2Rg5TV3mql74WX9Tel4sg4XvrgzQ-NOtukPU6E/w400-h225/061518475376-web-tete.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption">Sue Y. Nabi, CEO de Coty</td></tr></tbody></table><p></p><div style="text-align: justify;">Je compte, je l'ai dit. Et j'écoute et je lis d'autres qui comptent aussi, ce qui me fait me sentir moins dingue dans ma "frénésie du comptage" (je cite un ami). </div><p style="text-align: justify;">Et ces dernières semaines, d'autres plus exposés, plus lus, plus médiatiques, plus "main stream" s'y sont mis aussi. Chacun à sa manière. Je parle de M le magazine du Monde et du supplément Week-End des Echos. Pas des journaux qu'on peut soupçonner de féminisme intégriste. Du féminisme washing peut-être, alors considérons que c'est le prix à payer pour toucher avec un message tout simple la majorité des hommes blancs, qu'on imagine être le lectorat de ces deux journaux. Et que si un ré-équilibrage se fait c'est bon à prendre, peu importe si c'est aussi pour être dans l'air du temps.</p><p style="text-align: justify;">Qu'ont-ils fait? Ils regardent la place qu'ils laissent aux femmes, ou autres, autres étant différents des hommes (je lis en ce moment le 2ème sexe de Simone de Beauvoir, l'Autre sexe dans son texte est la femme, aujourd'hui on peut dire qu'Autre est ce qui n'est pas homme).</p><p style="text-align: justify;">M le magazine du Monde a fêté ses <a href="https://mmagazine500.lemonde.fr" target="_blank">500 couvertures</a> il y a quelques semaines. Ça a été l'occasion pour eux de compter (ah vraiment j'adore ce mot) et le compte n'y est pas. Ils l'ont dit : sur leur site, sur leur compte Instagram, ils en ont fait <a href="https://www.lemonde.fr/m-le-mag/article/2021/04/16/des-heroines-ordinaires-ou-celebres-des-mannequins-des-militantes-les-femmes-la-grande-affaire-de-m_6077040_4500055.html">l'analyse</a> dans des articles gentiment auto-justifiants, mais au moins ils se regardent faire, et dans la durée.</p><p style="text-align: justify;">500 couvertures : 288 avec des hommes, 196 avec des femmes (et 16 avec des chaises, des tomates, des éponges...). </p><p style="text-align: justify;">58% des unes avec des bobines de gars, et moins de 40% avec des femmes. </p><p style="text-align: justify;">La directrice éditoriale (et oui!) se fend d'un article sur le sujet, s'en excuse et signifie qu'ils vont y porter attention. Ce bilan des portraits sur leur couverture a donné lieu à d'autres articles qui s'interrogent si les 54 mannequins (parmi ls 196 femmes) sont des vraies femmes (peut-on vraiment se poser ces questions?) ; qui s'évertuent à bien expliciter la diversité des femmes en Une : des vielles, des jeunes, des noires et d'autres encore. C'est presque un modèle du genre cet article, un peu comme à l'Ecole des Fans (qui se rappelle encore de cette émission?). Un article qui veut surtout avoir l'air bien sur tout rapport.</p><p style="text-align: justify;">Reconnaissons tout de même que depuis que la directrice éditoriale est une femme - Marie-Pierre Lannelongue - un effort est fait sur les thèmes, et sur lui fait la Une. En 2020, la moitié des couvertures étaient tenues par des femmes. Il est vrai que depuis #metoo il devient difficile de faire autrement quand on se veut un journal qui traite "des sujets de société de son temps" (sic) : impossible avec une telle ligne éditoriale de faire l'impasse sur la représentation des femmes dans les médias. </p><p style="text-align: justify;">M le magazine le Monde, dans la case des bons élèves.</p><p style="text-align: justify;">L'autre surprise un peu différente nous vient de Les Echos week-end, le numéro du 25 février dernier. </p><p style="text-align: justify;">Sur 4 pages l<a href="https://www.lesechos.fr/weekend/business-story/beaute-sue-y-nabi-une-patronne-hors-norme-1293452" target="_blank">e portrait de la patronne de Coty</a> (Groupe américain de produits de beauté, concurrent de L'Oréal). Son nom Sue Y. Nabi. Une photo d'elle pleine page, cette femme rayonne de simplicité et d'intelligence. Il faut attendre la deuxième colonne de l'article pour comprendre ce que veut dire "son histoire plurielle". Et de poursuivre ma lecture, d'être perdue, pas sûre de suivre l'article. J'ai relu plusieurs fois les paragraphes pour voir ce que j'avais loupé. Rien, je n'avais rien loupé, et c'était dit sans être écrit. Ce que je ne vais pas savoir faire : le Y dans son nom est pour Youssef. Cette femme est une femme transgenre d'origine musulmane à la tête d'un groupe international de cosmétique.</p><p style="text-align: justify;">J'adore. </p><p style="text-align: justify;">Et je salue la journaliste - Corine Scemama - qui a rédigé cet article sans mettre dans le titre ce qui était singulier et pas banal. La prouesse est que le mot <i>transgenre</i> ne figure à aucun moment dans l'article. </p><p style="text-align: justify;">Ce que je trouve remarquable n'est pas qu'elle soit transgenre (quoique, je serai curieuse de savoir comment elle mène tout de front : une carrière, une transformation, une identité, une vie ...) c'est que finalement elle n'est pas réduite (essentialisée comme on dit aujourd'hui) à sa transidentité. Et en même temps je m'étonne de m'en étonner. Un jour peut-être nous ne nous interrogerons plus sur le sexe ou le genre ou l'identité des gens, mais nous nous intéresserons d'abord à qui ils sont, ce qu'ils pensent et ce qu'ils font. La transidentité sera "juste" une partie de l'histoire individuelle. Et là peut être nous seront semblables.</p><p style="text-align: justify;">L'article raconte sa carrière, son enfance, son parcours (plus que son histoire), ses convictions ... et ne fait pas "sensation" d'où elle vient. On nous parle d'elle comme une personne, qu'elle qu'elle soit sans le vocabulaire des dominants utilisé pour le portait des hommes : <i>"il va falloir qu'on lui confie un jour les commandes"</i> ou encore <i>"il a l'étoffe d'un président"</i>, ni le registre utilisé pour les portatifs de femmes avec des détails sur sa vie personnelle <i>"son chat d'enfance s'appelait Kitty" </i>et <i>"elle est bien entourée, son mari fait la cuisine"</i>. Cet article n'est certainement pas parfait, mais il montre que c'est possible de faire le portait d'une personne en parlant de cette personne, en évitant les pièges du genre. Le magazine Forbes n'y était pas arrivé l'année dernière à l'annonce de sa nomination, dans son titre il avait coché toutes les cases.</p><p style="text-align: justify;">Mais c'est possible, et ça fait bien de le lire.</p><p style="text-align: justify;">Merci mesdames les journalistes.</p>@CA Droits d'humeur http://www.blogger.com/profile/03804714457602538388noreply@blogger.com0